Lagarto

La sala de espera

2010-09-26T07:52:00.007-05:00

Estoy sentado en una de las incómodas sillas de la sala de espera de la Terminal de Autobuses de Morelia, aburrido, con sueño todavía, encabronado también por no haber pedido el taxi 20 minutos antes para alcanzar el camión de las 7 de la mañana que me llevaría a Lázaro Cárdenas. ¿A qué voy? Sólo yo lo sé. Aún no comprendo el viaje, es decir, si será sólo por 13 meses o si esto me llavará a algo más.

Salgo de aquí a las 9, en poco menos de una hora. No me explico porqué tenía tanto tiempo sin escribir en este absurdo blog: tengo la contraseña, todavía tengo dedos, sentido común y a veces tiempo. ¿Será que encontré otra distracción, una nueva teoría de la pérdida del tiempo? ¿Acaso por eso dejé de beber y conocí el Fotolog y me volví un borreguito?

He tenido cambios, drásticos algunos, otros más bien físicos, pero ninguno como tener una hija: Ana Julia.

Podría pasar horas hablando de ella, quizás sólo minutos porque tengo el don de resumir las cosas, o bien, podría evitar hablar de ella y guardármela toda para mí. Elijo las tres, pero las dosificaré en su momento.

No sé si regresaré aquí. Entré porque frente a mí no hay nadie esperando un camión, parece que la gente no suele viajar los domingos. Ahora la sala de espera es toda mía, podría sentarme en cualquier lado y quien llegara pensaría que siempre estuve ahí. Quizás es una alegoría de mi vida: he estado esperando y otros se han ido, hoy me toca irme, no sé a dónde ni para qué, sólo espero volver a salir del lugar al que llegaré.

Esta mañana estoy solo y el viaje que haré únicamente lo confirma.

Chaos.

Ola asesina, parte VIII

2007-11-16T00:40:00.000-06:00

Un viento ruidoso golpeó el rostro de Cadesla al ver que Gail escapaba después de tirar la reja negra y golpear, casi sin intención, la patrulla del coronel. Cadesla intentó disparos su mano derecha, pero todos fallaron, como mal diestro. Las balas dejaron lugar a un sonido hueco y estresante en la pistola. La lluvia continuó su descenso al rostro de Goulier quien yacía calmado y ausente. Puso su antención en Cadesla.

-¿Qué tanto me ves, imbécil?- replicó el que estaba de pie, con los ojos vueltos un caos.

Goulier guardó silencio por un momento, luego respondió.

-Veo como miras que se nos va lo que estamos buscando- se puso de pie, muy lentamente -considero que debemos matarnos a puños o seguirla en ruedas- le lanzó la propuesta al oído de Cadesla.

-¿Qué te hace pensar que quiero tu jodida ayuda?- se metió a la casona, no sin antes mirar que los vecinos tenían sus luces aún prendidas y muchos se asomaban a la ventana. Raymundo lo siguió mientras pensaba lo que estaba por decirle.

-Tú buscas a esa puta, yo busco a ese malnacido y...

Cadesla soltó su arma y apretó del cuello al viejo coronel.

-No te refieras a ella como una puta- lo soltó y perdió su mirada en la nada -realmente ya no me importa ella, ni él- se quedó callado.

-Entonces vamos por ellos.

-Ve tú solo, toma las llaves del Megane negro abajo.

-No puedo ver bien con el ojo que me queda, idiota.

-No podría manejar con una mano.

-Nunca dije que manejarías tú.

Cadesla sonrió, apenas. Bajaron de inmediato. Goulier arrancó el sedán y fueron en búsqueda de la fugitiva. El guardia de la casona pudo ver cómo huían. Pudo desatarse y salió de su caseta a observarlos desde lejos. Una patrulla le iluminó la espalda. Volteó. En su rostro se abrió una sonrisa aterradora.

La noche tuvo problemas para volver.

Uno

2007-08-06T20:42:00.000-05:00

No sé qué escribir.
Me he vuelto solitario y sólo quiero cerveza.
Algo me dice que terminaré como Homero en un bar cerca de mi casa.
O bien, quizás sólo me vuelva escritor de tercera y cineasta de quinta.

Me han salido amigos y amigas de la nada y cuando algo de la nada sale, es porque algo se está haciendo mejor.

Tengo problemas para escribir mi nombre, así que si comentan aquí, por favor, escríbanlo, quiero recordar si me llamo Lagarto o Gustavo, para no unir ambos nombres, me siento perseguido, a veces.

Todo se ha vuelto tan difícil como escribir acentos en las consonantes...

2007-07-30T00:40:00.000-05:00

Ya no acostumbro meter las manos en el fuego cuando tengo miedo...

***********

He pensado en estos días, en la duración del aire y las hojas, en la noche y en el día, no tanto así en el tiempo; en cómo no decir cosas profundas sin tener que abrir tanto la boca, en mirarme al espejo para ser títere mío y en avanzar dando un paso atrás. He buscado la respuesta a la respuesta, la pregunta a la pregunta, le he preguntado a los mudos y a los sordos, he vomitado en un vaso de agua y ha llovido comida (mis hambrientos estarían dispuestos a comer de mi mano, como de mis pies come el hongo y la hormiga), he bebido de mí.

He ido a bares, a antros, a las calles, a centrales de autobuses, a auto latas, a casas, a la playa, al supermercado, a mi casa, a cenar, a beber, a viajar, etcétera, pero no he podido establecerme en esos sitios, ni en mí, creo que todo se ha vuelto tan difícil como escribir acentos en las consonantes.He hablado con mis amigos, amigas, conocidos (as), desconocidos (as), viejos (as), nuevos (as), pájaros, perros, ebrios, banqueros, mecánicos, choferes de rutas comerciales, taxistas, ex compañeros de primaria, secundaria, prepa y universidad, entre otros y hasta ahora, no he llegado a algo más lejano que la punta de mi pene (si estás comiendo, tienes derecho a pasarte la lengua por los labios, gracias).

Voy a comprarme un perro (o una perra como dice una muchacha de Fotolog, Sofía) o un Tamagochi, para esos ratos de soledad angustiantes, donde Cristo representa un centavo de mis creencias, cuando Hitchcock y Kubrick se manifiestan enteramente como mis profesores ahora donde La visita y Pequeña historia para un niño ciego, representen mis estatus como joven, al menos joven cineasta un día nada lejano (me encanta hablar de las posibilidades, porque termino dándoles en la madre consiguiendo lo que algunos piensan que no conseguiré, malnacidos).

No voy a hablar tanto de lo que me sucede, resto amigos y sumo cuentas bancarias, como cuando hay y lavo en el río, reconozco canciones, leo revistas que llegan al correo y no he visto el rostro del cartero (¡¡Jaimito, sé que eres tú, cabrón!!). Me voy a cambiar de casa en Morelia y presiento buenas cosas, al menos, creativamente hablando (imagínense al Lagarto haciendo pedas con el Villano y el Choko, háganme ustedes el favrón cabor [cabrón favor ¬¬]).

Voy a meter agua en la congeladora, quiero un cubito de hielo para limpiarme el putazo que ya espero en estos días: jovencito, está usted contratado, bienvenido a...

¡Ay! Cuánto misterio... ¬¬'

Saludos a todos, voy a renovar votos en este blog, que es de ustedes, los que se acercan al pantano.

Ahí se ven.

Próximamente escribiré cosas más interesantes.

Ola asesina, Parte VII

2007-07-21T16:00:00.000-05:00

—Honestamente no he visto pasar un vehículo como el que describe, señor, pero permítame ayudarle a encontrarlo desde aquí— le respondió a Goulier casi bajando la voz el oscuro hombre mientras dirigía su mano al radio identificador.

—No necesito tu ayuda…— en ese instante sacó su revólver dorado y lo apuntó en el robusto costado izquierdo del guardia— Necesito que cierres la boca, me des tu arma, tus esposas y te quedes sentado en el suelo mientras hablo con tu jefe, te guste o no, porque a partir de ahora tu silencio me pertenece, así que cuídalo, pues este revólver hace mucho ruido— le dijo casi al oído al hombre que sintió el sudor en su frente como orina de niño recién nacido: tibia y olorosa.

Goulier le apretó las esposas sin dejar espacio entre la piel y el metal, le selló los labios con el radio identificador y lo ató por la nuca con un puñado de ligas que usan para fajar billetes, le palmeó la mejilla derecha mientras le sonreía austeramente y se dirigió a la puerta. Cuando estuvo frente a ella, se asomó por el ojo espía. Del otro lado del agujero cristalizado, Cadesla apuntó con su artefacto al ojo espía con tal desdén que no pudo pronunciar sonido alguno, así que disparó apenas una bala. Detrás de la puerta, un sonido triste atravesó también hacia el extremo donde Cadesla apretaba su mirada… Goulier miró el ojo de una bala sobre su ojo, la mano izquierda de Cadesla no vio venir la nuez dorada que escupió el revólver de Raymundo. Ambos hombres no entendían a qué le habían disparado…

Goulier quedó derribado en los primeros escalones que sostenían la puerta. Cadesla gritó el mismo sonido que su hermano había pronunciado apenas minutos antes. Volvió a asomarse por el ojo espía. En el suelo vio lo que parecía un revólver dorado, invadido por la desesperación abrió la puerta y vio a Goulier intentando recuperar su ojo derecho que descansaba bajo la bala del arma de Cadesla.

—Cadesla… Eres un idiota…— le dijo Goulier al hombre de traje negro, mientras intentaba acariciar su revólver, pero no podía.

—Lamento lo de tu ojo, Goulier, está por amanecer y tengo que buscar a mi amada, te dejo las llaves del vehículo que buscas, te dejo este pañuelo amarillo para que te limpies la sangre, pero no me pidas que hablemos de algo cuando estás en el suelo— le contestó sarcásticamente al coronel, quien, además de triste, pudo llorar, al menos sangre, al menos sal.

En ese momento, un rugido vino desde abajo de la casona, Gail extrajo las llaves de una Hummer H3 blanca, Cadesla se quedó quieto.

La noche tuvo problemas para volver.

El final

2007-06-03T16:11:00.000-05:00

Escuché la tierra moverse por el frenado de las llantas de un automóvil afuera de mi casa. El sol había dejado caer una pizca de luz en mi cara inmóvil por el ronroneo del gato que había vuelto a la cama en no sé qué momento. Me miraba a los ojos cuando me incorporaba hacia la ventana para ver quien ponía sus zapatos en mi jardín: era un policía alto y moreno, con unos papeles en la mano.

Rápidamente agarré mi bata de dormir y me percaté del cuerpo pálido de una señorita en mi cama. Su cara tenía dos moretones, una gota seca de sangre y uno de sus senos estaba mordido y sin pezón. Tenía un lunar en su pubis rasurado y sus nalgas aún tenían las marcas de nalgadas. Se veía intacta a pesar de estar muerta. Bebí agua. El gato aún me miraba.

Bajé rascándome los ojos con los nudillos de las manos. Cuando iba a abrir la puerta sonó el timbre. Abrí.

—Buenos días, señor…
—Gallardo, me apellido Gallardo— interrumpí al sudado oficial.
—Sí, a usted es al que busco— me dijo apretando apenas una sonrisa.
—¿En qué le puedo servir, oficial?— me volví a rascar los ojos con los nudillos restándole importancia a su visita.
—Busco a la señorita Sofía Caleri, me han informado que la vieron con usted apenas esta noche y lleva 13 horas desaparecida— me enseñó una fotografía de ella, se veía distinta ahí, como viva— ¿la reconoce?
—Sí sé quién es oficial, la vi anoche y fui a dejarla a su casa— y era cierto, ella vino sola después a la mía.
—¿Me puede ofrecer un vaso con agua, por favor?— me dijo poniendo un pie en mi casa.
—Ya está adentro, pase, le traeré una Coca-Cola, es todo lo que tomo— me hice a un lado y esperé a se sentara en mi sofá rojo junto al televisor blanco.

Fui al frigorífico, saqué dos latas escarchadas y las vertí en un vaso de vidrio. El oficial se veía inquieto. Él sabía algo que cambiaría el aleteo de la mosca que se dirigía apenas hacia mi rostro y que pude evadir con una manazo duro, lanzándola apenas unos 20 centímetros para que pudiera incorporar el vuelo hacia otro lado.

—¿Le ofrezco algo más?— asentí la cabeza como mesero de cantina pordiosera.
—Sí, muéstreme ese gato que tiene una mancha peculiar en su pelaje— señalo con el dedo y después bebió con placer del vaso el líquido. Una gota me escurrió de la oreja.
—Ese gato llegó herido aquí, si a eso se refiere— trataba de persuadirlo sin éxito alguno, él me ganaba la apuesta de la mentira.

Se incorporó y me hizo a un lado con su caminar pausado. Cuando se dirigía hacia arriba, le arrojé mi vaso a la cabeza justo cuando el volteaba a ver mi acción y le reventé la frente. La sangre se confundió apenas con la Coca-Cola. Corrí para atraparlo y mantenerlo amaestrado como los perros. El gato salió corriendo. Le di un puñetazo en la cara que lo dejó inconsciente.

Subí por el cadáver de Sofía (el oficial vino a confirmarme que sí era Sofía y cogía espléndidamente), pero ya no estaba… Me invadió de terror mirar hacia la ventana y verla en cunclillas mirándome a los ojos con sus iris de lama y sus senos corroídos. El viento empezó a soplar, se veía muy pálida, casi transparente cuando el sol le pegaba en el rostro.

—Sofía…— balbuceé mientras me desvanecía junto a la cama y me debilitaba el sólo verla desnuda y flácida.

Se aventó quedando moldeada en la tierra fértil de mi jardín a la afueras de la ciudad. Del árbol cayó una manzana verde y golpeó justamente en el parabrisas de la patrulla. Me quité la bata quedando desnudo. Me lancé por la manzana y cuando estuve a punto de pegar contra el cuerpo de Sofía, desperté.

Estabas a mi lado, dormida y caliente haciendo un ronquido. Me levanté a la ventana. Aún era de noche.

Dicen que te soñado, pero no sé quién eres, no eres Sofía…

La mitad

2007-05-22T18:07:00.001-05:00

Hacía varias horas que llovía. Los gatos que hurgaron los botes de basura a la media noche habían desaparecido. Un ruido falaz despertó apenas dos sueños, un café y unas ganas insoportables de no verte. Casi no me gustaba ver la lluvia, me recordaba lo simples que suelen ser los ciclos naturales de vida y de muerte, prefería cosas como coger, terminar dentro de ti y después encender mi habano viejo de todos los días, para luego apagarlo contra el platito gris donde colocabas mi té de hierbabuena; también me gustaban cosas tan complejas como mirar al cielo antes de que terminaran todos los noticiarios sólo para ver una estrella fugaz y pedir deseos absurdos que hubiera sido preferible no haber deseado.

Tras mi ventana mediana podía ver el jardín externo de mi vecino. Recordé que cada vez que salía a correr, me decía que mi corte de pelo era muy simpático, pues ese mechón que dejaba en la parte de atrás le parecía un ataque de rebeldía tardía y un soplo breve por acercarse al adolescente que alguna vez fui. A veces pensaba que mi vecino llevaba tiempo sin fornicar con su joven novia que aún vivía con su padrastro. Me repugnaba la idea de mirar un jardín que se cuidaba solo y que parecía tumba de flores (a veces pensaba que los humanos teníamos un complejo de flora al querer ser enterrados y condicionar nuestra alma a perecer también en un costoso ataúd que sólo servía para adornar la fachada del hogar que tuvimos alguna vez tú y yo); era probable que las flores no me gustaran, por eso terminaba regalándole ramos caros para que pudiera considerar el estatus de amor que le daba al no entregarle más que el efímero olor fresco de un pétalo desnudo y sobrio: sucede que darle flores era similar a darle nueces o uvas en la boca, pero nunca lo entendió.

Un olor intenso invadió la mitad de mis fosas nasales antes de estornudar para no reconocer lo que era. Volteé los ojos para cerciorarme de que mi complejo de detective privado era sólo eso y que no olía a lo que pensaba, pero fue inútil. La mitad de su cuerpo carecía de luz y la otra mitad estaba empañada de sangre. Estaba desnuda.

—¿Quién te querría muerta, Sofía, a esta hora?— me pregunté mientras notaba mi lenta erección y dos condones anudados en el buró junto a mi cenicero verde.

No sabía quien podía haberle hecho esto. Ella cogía espléndidamente: sus caderas se movían como los veleros cuando rompen las olas, en movimientos lentos, pero caros, en gemidos cortos, pero sensatos. Nadie pudo haberle matado sin darle duraznos y violetas. A ella le gustaba que la llevaran al cine como a todas las putas que conocí en calle Alquitrán, pero prefería llegar temprano para darle de comer al gato y darme de cenar el último sándwich de pollo.

Al instante recordé algo: ella no estaba desnuda ni cogía espléndidamente, ni yo fumaba habanos ni se llamaba Sofía, sólo era mi puta de Alquitrán que siempre soñé.

Entonces me volví a dormir junto a su cadáver y le di el beso de las buenas noches.

El principio

2007-05-03T23:59:00.000-05:00

A mí me gustaba (d)escribirte mientras caía tu ropa. Empezar el tacto de las hormigas sobre tu espalda, congelar un minuto de tus poros, un instante brevísimo de tu cabello y arrastrarlo a mis manos y luego a mi nariz. Era complicado pensar en otra cosa que no fuera el silencio de tus pechos, agotados hasta el infinito de la gravedad a la que estaban atados. Preci(o)sos, pero a(pro)nunciados, limpios como la sal que emergía de tus piernas sudadas, húmedas y traviesas, jugando a abrirse y a cerrarse, a apretar, a fundir, a pensar.

Yo no tenía nada en mi cuarto: nada. Lo más patético que podías comer eran unas papas rancias que habían sobrado de la última noche que me visitaste. Aún escuchabas la misma canción y yo seguía embobado con mirar la TV mientras te cambiabas de ropa (eso pensabas). Si alguien te hubiera visto desvestirte, me hubiera preguntado la hora y no tu nombre: eras el mismísimo tiempo, plano, durado y simple. Durabas lo mismo que un rato.

Te gustaba hurgar entre mi ropa, decías que si encontrabas condones era porque seguro los había comprado el día anterior y que la caducidad no tenía algo que ver con el uso tardío. Nunca te dabas cuenta que esos condones los llevabas contigo a donde fuera, pensando que la fiesta estaba en tu ombligo y no contigo. Te perdiste tus fiestas, señorita.

Yo era más joven que tú, por no decir menos viejo. Tu cuerpo sugería unos treinta años, aunque dicen los especialistas que el tamaño de tus piernas era el mismo o poco menos que el de tus brazos, que no eras larga ni corta, sólo te habías ajustados a mi cuerpo. Nadie podía negar que te gustaban mis besos, que los buscabas tanto como el ciego busca el pan a la medianoche, o como el hambriento busca sus lentes negros al medio día. Nadie podía negarte, ¿a quién podías negártele si eras el mismo acierto de lo prohibido? Aquél que se atrevía a hablarte de caricias, terminaba bajo la cama, asustado, mordiéndose las uñas. Eras el pez bajo el agua, la pecera y el emigrante. Tu caricia se parecía al invierno, a pesar de todo quemaba, a pesar de todo hervía. Jamás entendí qué quería decir la cicatriz en tu ingle, jamás entendí qué significaba el moretón en tu brazo o la sugestiva mordida en tus pantorrillas, me era complicado jurar en vano arrodillado en tus muslos finos, me era difícil pensar que podía perderte sin haberte tenido.

Una vez llegaste tarde, casi amanecía, casi. Mis amigos solían decir que las mujeres despertaban con el gallo, tú despertaste al gallo. Traías la ropa rasgada, las manos húmedas, un cigarro entre los labios y el corazón herido. Encendí a tientas la luz de mi cuarto: de tus dedos escurría la tinta interior, el néctar de lo desconocido. Llorabas. Tus ojos estaban negros y de la nada se hicieron sólo párpados. No sé qué tenías sujetado, introducido en tu espalda.

Cuando desperté, ya no estabas.

Dicen que te he soñado.

Las personas han aprendido a cuidarse de los demás y no de sí mismos

2007-04-24T23:00:00.000-05:00

"Tlatelolco no es sólo la zona, sino el eco que se ha formado en él."

La raza humana es agresiva, instintiva y hábil con el arma por naturaleza, por eso nunca olvida las cosas que lo hieren. Aquello del Big Bang que mencionó (según recuerdo) George Gamow cuando dijo que el universo se había formado a partir de una gran explosión; aquello de la "Evolución de las especies" de Darwin que decía que somos evolución del mono; aquello que menciona la religión de que es Jehová Dios el Creador de todas las cosas (pues antes había nada: ni color); aquello, aquello, aquello.

No sé cómo estoy aquí, no sé si hubo Adán y Eva, si Caín fue el primer asesino y la representación primera del mal en la humanidad, si hubo diluvio y Noé era un maravilloso carpintero, si esto, si lo otro. No sé, pero no creo conveniente seguir siendo las mismas bestias cuando estamos enojados y cuando no. Es correcto que hay personas que no deberían haber nacido, o bien, que deberían estar recluidas en algún lugar de la Tierra donde se puedan matar y comer entre ellos, donde no sean capaces de formar leyes correctas para su supervivencia, donde aprendan a convivir, a autorealizarse (como en el Tercer Mundo ¬¬), pues el ser humano se ha dedicado a crear tecnología para autodestruirse y eso lo autorealiza, es decir, no sólo somos capaces de ofrecer vida (artificial), sino también somos capaces de hacer que nuestras creaciones nos quiten la vida.

Científicos ebrios de culpa e ideas subterráneas, aplican la cura y la enfermedad. Se han pronosticado enfermedades mortales en próximos años, se han pronosticado catástrofes climáticas por culpa del "mal uso" del planeta, se han pronosticado hambrunas, guerras civiles, invasiones extranjeras y hasta Maussan dice que en el 2012 el ser humano tendrá contacto con seres de otros planetas ( *_* ). Esos mismos investigadores, científicos de lente gordo y corbata genuina y sin combinación con su traje, esos mismos que los gobiernos de las principales "potencias del mundo" mandan a la guerra a crear misiles más poderosos y virus más eficientes, esos mismos que visten de blanco y pasan vacaciones en La Habana o en las plácidas costas de Cancún, esos mismos, son quienes inventan el látigo para que te azotes con él.

El ser humano es agresivo por naturaleza. La guerra consiste, no en ver quien tiene más poder, sino quien aguanta más, quien ríe al último (el que ríe al último, es el que contó el chiste jaja). Desde niños, los varones tenemos nuestros juguetes y los ponemos a combatir, a luchar entre ellos, a ser Dios, a crear Big Bang's en cada uno de sus golpes y así, al ser vencedor (como el Vale Elizalde xD), puedas evolucionar, cambiar de nivel y ser más fuerte, más chingón, menos chingado. Desde niños, los varones somos quienes tomamos el rumbo de las cosas, construimos un mundo violento, donde civilizarse significa no tirar basura en las calles (nos dan basura, pero no debemos tirarla), respetar el paso peatonal (la calle al carro, la banqueta a las piernas), los excesos de velocidad (puede correr hasta 260 k/h, pero sólo debes usar 60 k/h máximo), el control en el alcohol (véndeme de ese líquido que marea, pero debo beber poco), el uso debido de las armas (dispárale a todo lo que se mueva, menos a tu prójimo), entre otras cosas.

Reglamento tras reglamento: te damos tu cuerpo, pero no debes dañarlo, no debes usarlo en contra tuya. Y eso hacemos. Somos instinto, nuestra razón consiste en reconocer que somos instinto, pero no tanto, que sí pensamos, para no ser bestias, que las bestias tienen la cara peluda y dientes filosos, que las bestias son horribles físicamente y que la belleza es la razón (el petróleo vale más, porque brilla menos que el oro, pues lo que menos tenemos es lo más caro: no hay trueques, no hay regateos).Concibo el error del hombre en haber inventado el dinero y pagar con ello el esfuerzo físico y mental de trabajar para alguien. Concibo el error del hombre en haber inventado el uso subliminal de la ropa y los perfumes, del tabaco y los estupefacientes, del cuerpo y el sexo, del arte y las mañas del crítico.

Concibo el error del hombre en haberse creado (en haber nacido), autorealizado. A mí me gustaría a veces ser sólo hombre y ya, no tener nada, como al principio de las cosas, pero crecí en un mundo hecho, donde debo trabajar para comer, tener ropa, un auto para llegar a tiempo al trabajo, una cama para descansar y fornicar, un sofá-cama para el huésped bendito, un vaso con agua, comida enlatada y carnes frías, un cuarto de ejercicios físicos y otro de ejercicios mentales, un vecino y un socio. No debo tener amigos, sólo apariencias.

Ya sé porqué las personas se matan entre ellos: han olvidado que la mejor arma es el diálogo generoso y optaron, democráticamente, usar las manos y asfixiar, las piernas y patear. La gente no olvida, porque tiene venganza y moda, porque tiene muerte y playeras del Che, porque tiene un deseo de sobrevivir a como dé lugar. Las personas han aprendido a cuidarse de los demás y no de sí mismos.

Con real aprecio a los que leyeron esto. Un abrazo.
Ahí se ven.

PD: yo soy austero, porque nací desnudo y así quiero sobrevivir.

www.fotolog.com/glagarto

www.topeleven11.blogspot.com

Hay muchas cosas...

2007-03-26T16:33:00.000-06:00

Hay muchas cosas en la vida que no pueden cambiar por completo, hay algo que es genuino —y muy genuino después de todo— y nos vuelve no miserables, misericordiosos.
Desde que tengo memoria viví con el ronroneo pausado del automóvil y con la lluvia. La gente que hoy vive, que respira la resaca de las cosas y las convierte, sabe que la existencia es un árbol propagado bajo tierra: somos la raíz del árbol que sería.
Estamos en silencio, no callados, sólo en silencio —como esa manía que tienen los poetas por hacerse los olvidados—, no el propio, el que no existe si no hay árbol ni raíz. Sí, es cierto, estamos solos y deshabitados en el espacio del tiempo o en el tiempo del espacio, no es lo mismo, pero las coincidencias los unen y dislocan. Somos espacio porque ocupamos el corazón de otro y de tantos otros; somos tiempo porque transcurrimos del presente al recuerdo, del ayer al olvido y a veces, no siempre, estamos en un punto directo, poderoso, esperando que algo caiga sobre nosotros como un satisfactorio golpe de razón.

Misiva amena

2007-03-07T16:16:00.000-06:00

Son las cuatro de la tarde con 16 minutos. Empecé a escuchar una triste versión acústica de "Mis impulsos sobre ti", que desde ayer vengo escuchando en una laptop de una compañera de clase. Me di cuenta que esa canción puede moverme los sentimientos en cualquier instante con su piano suave y distraido.

Me puse a pensar si la tarde volverá con los dias, si la comida sólo es percibida por el estómago o también por la boca, si el aire es cuestión de nariz o de polvo disfrazado, si las ancianas se quedan solas o se van alejando de sus hijos, no sé, pensar mucho es cuestión de tiempo, no tanto de lugares ni de palabras: uno dice nunca lo que necesita, sólo dice lo que quiere en ese instante y no más. Quizás hoy no es la mitad de marzo y los desdenes de la noche me han traído fantasmas de mí: recuerdo que fumar a estas horas (pienso que son más de las 12 am) me provocó una tos horrible durante mi primer año de vivir en Morelia, dejé el cigarro para contraer matrimonio con el humo de otros.
Siempre fui libre dentro de mi cuarto, mis textos quedaron prohibidos para mí y gustaron para otros. No fui el poeta ni el loco ni el soñador, fui el ausente, así como cuando un tipo modesto se pone en "no conectado" mientras observa quienes vienen a la fiesta del messenger y no se atreve a meterse por no recibir invitados incómodos: el sol a medio salir solía ser uno de ellos.
No sé qué hago exactamente escribiendo esto. Ser fuerte equivale a una de las mejores formas que tiene el hombre para sobrevivir: "muere el más débil, sobrevive el más fuerte" dicen. Aún siendo el más fuerte, morí.
La universidad es un estado emocional ahora; la tesis es mi hermano mayor esta noche; la noche mi hermana incómoda y yo mi adjetivo menos culpable. Pensar en otras cosas es lo mismo que dedicar tiempo a lo no probable (no digo improbable, sólo que está lejos de ser posibilidad) y alimentar la ingrata agonía que conlleva ser feliz a costa de otros.

"A veces, cuando estoy desnudo, mis testículos parpadean en el suelo y la bondad de tu sombra se hace presente."

Hoy digerí esta frase todo el día. Si estoy desnudo, estoy más tranquilo: prefiero estar desnudo.

Posdata: lector aliado, asegúrese de hacer lo que necesita, no lo que le dicta la conciencia.

Hasta la próxima.

Incongruencias

2007-02-17T15:02:00.000-06:00

Sombrero en el puente

México, DF.

"Te quiero, pero te llevaste la flor y me dejaste el florero; te quiero, me dejaste la ceniza y te llevaste el cenicero; te quiero, pero te llevaste marzo y te rendiste en febrero. Primero, te quiero igual..."

Te quiero igual - Andrés Calamaro
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El mundo lo hizo Dios en siete días ("Seven days..." [con tonito de la niña de The ring o_Ó]). Ahora, Darwin está enojado porque dije eso.

(Ese wey era zoofílico...)
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Mi lengua no sirve para abrir palabras contigo. Contémonos la noche pues mi cuerpo ha estado desnudo desde que te conozco...

(Estar desnudo es una de las variaciones de la piel...)

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Yo no sé que piensen los idiotas, pero el amor me está matando; mejor busco una pistola y lo mato a él, tal vez así muera esta necesidad de sentirme vivo.

(Hace ya varios años de eso...)

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Dejamos de ser normales cuando conseguimos lo extraordinario.

(Varias veces creí haberlo hecho...)

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Una vez bebí tanta agua que empecé a convertirme en un gordo aguado (¬¬')

(Chiste malo para hacer llorar a un niño ciego...)

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Los perros son una cosa bien chistosa: cuando están tirándose a su perra (palabra linda en término perruno) sacan la lengua y ponen los ojitos pispiretos. Eso me lleva a una sabia pregunta: ¿por qué hacen ese gesto si no le están viendo la cara a la perra? Después de tanto pensar, me convencí de que un macho para poder lograr ese gesto es necesario verle la cara a la hembra, de lo contrario estarían fingiendo placer. Por eso, llegué a estas conclusiones:

Conclusión 1: los perros fingen orgasmos.

Conclusión 2: los perros son bisexuales.

Conclusión 3: los perros son exhibicionistas.

Conclusión 4: las perras aprietan mucho y duele.

Conclusión 5: Mel Gibson es perro e hijo de perra (¬¬')

Cualquier aclaración y sugerencia, favor de reportarla al XHGC canal 5.

Gracias.

(Es una manera de manterner al ocioso bloguero ocupado...)

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Aprendí a hablar cuando tenía casi dos años de haber nacido. Mi primera palabra fue mamá.

(Las palabras siguientes son las que conjugo diariamente...)

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Una vez, cuando empezaron a publicar mis humildes escritos en los periódicos de Lázaro Cárdenas, entró en mí una especie de ego misterioso que, según me han sugerido, le entra a cualquiera. Ese ego nunca lo disfracé de algo para sentirme natural y hoy no me deja vivir tranquilo, es más, en este instante lo estoy usando para hablar de mí, lo curioso, quizás, es que si el ego es una presunción sísmica mental, ¿dónde queda la ambición? Soy ambicioso, por ende, tengo un lindo ego. Yo no soy de los que se quieren comer el mundo, el mundo apesta; prefiero comerme un trozo mediano de flan con nueces, mientras se enciende la torre Eiffel detrás de mí. (Eso, mis blogueros, es ego, claro, con una bella y desgastada estampa europea.)

Yo no sé qué haría ante un fracaso, quizás me reiría de él. (Eso, mis amigos, es ego, claro, con un breve sentido del humor que adopta el mexicano ante su desaire.)

(El ego no es egoísmo, es algo tan humilde como pensar en todo sin dar exclusividades, como una sana repartición. Hablemos de otra cosa...)

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¡¡¡Chinga a tu perra y puta madre hijo de la gruesa verga con sifilis!!!

(Frase coloquial para dar patadas de ahogado...)
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Tres cosas necesarias los sábados por la mañana.
(Auspiciadas por su austero servidor.)

·Es necesario establecer un constante diálogo con los muertos para entender a los vivos.

·Es necesario aprender a tocar la piel ajena empezando por tocar la propia.

·Es necesario hacer reír a alguien cuando esté nublado y frío para poder reflexionar sobre la melancolía.

Espere los otros días más tarde.

Cualquier sugerencia, deje su comentario. Gracias.

Viaje

2007-02-03T12:22:00.000-06:00

He comido una sopa instantanea y un plato de cereal de ese que anuncia el Tigre Toño. He bebido agua y jugo de fresa, he consumido aire y estoy a punto de ir a bañarme para ir a verte. Los viajes al espacio sideral, los caminos que llevan a Roma y los juegos que se instalan en la feria del pueblo, los considero aptos para reír y platicar de lo común que es esto. Quizás estés viendo televisión, quizás te estés rascando un ojo o discutas con tu hermana sobre la importancia de noser egoísta, quizás estés esperándome.

Quizás me tenga que ir ya a verte.

Hasta pronto.

Hasta siempre.

Beso duro, frío y atemporal.

(Hazlo tibio dentro de tu boca...)

Billar

2007-01-30T13:00:00.000-06:00

Quiero jugar billar mientras el humo gira en mi cabeza, justo detrás de la cerveza que espera mi sana compañía.

Me gustaría haber jugado un poco más, irrumpir en la necesidad de la nostalgia y acostarme con el tiempo mientra miraba un cuadro de Marilyn Monroe. Las personas se agotan, nadie te invita la botana ni el cambio. Sitio de ojos.

En resumen:

No sé jugar, porque las bolas entran y salen hasta que todo termina...
No sé jugar, porque si sigo fumando moriré encendido...
No sé jugar, porque beber me hizo redondo...
No sé jugar, porque me fui de ahí para volver...

Y al final, el billar es sólo austeros en busca de silencio...

Y al final, yo sobreviví al silencio una vez más (quisiera gritar un instante en el oído del tiempo y pensar que sólo es un eco de la Nada)

¡Viva la Nada!

Ahí se ven.

Ola asesina, Parte VI

2007-01-13T21:11:00.000-06:00

El coronel caminó serio, sin probabilidades, hacia la caseta gris. El guardia saboreó sin pausas un café modesto, improvisado por la amabilidad de su amo. Cadesla intuyó desde adentro un extraño olor a pólvora ajena, a pólvora conocida.

—Buenos días, oficial, ¿qué lo trae a esta hora por aquí?— preguntó casi sonriente el guardia después de salir de la caseta.

—No me preguntaría lo mismo si estuviera en tu lugar. Por estos rumbos se me extravió algo, pensé que un guardia casero me podría ayudar, somos extraños colegas, ¿no?— con sarcasmo ligero y apretando las cejas, se expresó Goulier con el guardia.

—Me temo que no sé qué perdió. ¿Acaso un delincuente?— sonrió apretando su puño, mientras su cabeza se debatía en molerlo a balazos o esperar una señal.

—Un Megane negro, con un loco al volante y una mujer atrás. ¿Te parece conocido?— pregunto con desdén Raymundo.

En ese instante, Cadesla se asomó por el ojo espía de la puerta. Sus manos se hicieron dos ataúdes vacíos al ver al coronel Goulier conversar con su guardia. En sus ojos creció un ardor largo como el recorrido de sangre que nacía de la rodilla de Casal. Dio un paso atrás, miró a Gail y a su hermano contraído en el suelo. Supo que debía mover el cuerpo hacia un lugar donde, al despertar, éste no pudiera si quiera configurar su estancia en un murmullo.

—Gail, si abres la boca o intentas huir, te mato...— le dijo Cadesla a su coqueta amada, mientras apuntaba su arma hacia la cabeza de ella. Gail se hizo la muda y bajó su pálido rostro.

El ansioso hombre arrastró el cuerpo de Casal hacia el sótano, le amarró unas cuerdas amarillas a las muñecas de sus brazos y a los tobillos de sus piernas, también le ajustó una cinta adhesiva gris a su boca y le propinó una patada al abdomen. Subió por Gail, pero ya no estaba en el sofá. Su cara se arrugó tanto que perdió el sentido de la orientación. Un abultado sudor creció desde su frente y le llegó a los labios. Volvió a asomarse por el ojo espía. Del otro lado de la puerta un ojo también se asomó sin parpadear. Cadesla dio un paso atrás, apretó con espanto su Walther PPKS.

La noche tuvo problemas para volver.

Aviso importante

2006-12-24T15:12:00.001-06:00

Hola...

Este blog permanecerá cerrado por remodelación de sentimientos, cansancio físico y hastío verbal. Las situaciones por las que estoy pasando, redundan solamente en mis acciones, palabras y manera de caminar; no basta decirlo: todo ello es de mi intera responsabilidad.

Aquél que se haya sentido como yo, ha de comprender que todos necesitamos un descanso de cualquier cosa, hasta de la vida, si no me creen, vayan a un cementerio.

Les deseo a todos una melancólica Navidad y un torpe año nuevo, donde sus propósitos se irán a la mierda y las uvas que consuman harán que tengan diarrea y cólicos menstruales.

Espero que guarden energía para los Reyes Vagos y para el día de la Candelaría también, si les toca monito en la rosca, váyanse con él, no sean putos (¬¬).

Cualquier aclaración o dudas, dejé su comentario, el cual habré de responder con heróica alegría; consulte por favor www.topeleven11.blogspot.com.

Hasta pronto, queridos blogueros. Un abrazo y ya.

Atte.

El austero Lagarto.

Del amor y otras cosas voluntarias

2006-12-21T23:29:00.000-06:00

Tengo un suicidio que compartir esta noche, un suicidio no muy largo, más bien ajustado a las necesidades del corazón, que son las mismas de aquél que se complica la vida buscando hechos o palabras en sitios donde no se deben, de zonas donde el cuerpo no llega, donde la piel es tan corta como el vello que la habita: nada se eriza detrás de una oreja, son sólo palabras que no se dicen, porque el viento se atraviesa, es el eco de las cosas, el punto preciso donde descansa la luz de la nada, la Mar...

Desde hace tiempo, yo sabía que las luces de la ciudad se encendían en diciembre, que el niño Jesús había nacido ya, que las campanas de Belén sonaban todo el tiempo, que había un año más que se iba. La noche de cada 21 de diciembre era un intento frustrado por dormir viendo las mismas luces. Nunca tuve Navidad, sólo resaca. Nadie me dijo que antes, mucho antes, el amor era un regalo o un pasatiempo, quizás una nueva forma de llamar a la sensación agotadora debajo del pecho, al instante en que las manos sudan tanto que el agua transcurre por sí sola, al curioso pensamiento que nos hace sentirnos guapos y con un futuro prometedor. Nadie me lo dijo hasta que te conocí.

Yo no sé hablar del amor: conozco el movimiento de tu pelo cuando lo agitas desde el suelo hasta arriba cuando terminas de bañarte, el sonido que haces cuando duermes y dices que yo ronco, cuando frotas tu cabeza con el shampoo y yo con el jabón que apenas existe en tu baño, o cuando devoras makis y te aprieto con los palillos los labios y te sonrío completamente encantado.

Yo no sé hablar del amor: el moka frappé es un utensilio de tus manos que se va a tu boca y deja un sabor dulcísimo, como el de la gasolina en mi nariz. Lo sé, ando loco, siempre, carezco de fantasía, por eso me invento contigo y soy mejor hombre que hombre mejor, o no sé. Cuando te pones la pantaleta (esa azul que te regalé en tu cumpleaños) pretendo quitártela. No sé describir lo siguiente, pero puedo describir el cansancio que te debe dar ponértela: agotado es "off".

Continuará...

Mañana es mi cumple... No deseen, mejor hagan...

Me regalo yo.

Ahí se ven.

PD. ¡¡¡Voten en el Top Eleven no sean culeis!!!

Jardinero

2006-12-18T21:44:00.000-06:00

Si fueras húmeda rosa
del jardín de los instintos,
te untaba leche en los pétalos
para que crecieras como un trigo.

Colocaba mi lengua en tus raíces
para devolverte al frío,
y en tu mirada se haría la luz
como se hacen del mar los ríos.

Yo sería tu semilla más danzante
porque tú me elevas como a un hijo,
y me llevaría —es cierto, lentamente—
a sembrarme en lo profundo de tu ombligo,
para crecerte y penetrarte
como sólo puede crecer y penetrarse a un hilo.

En tu nariz ha de nacer el buen aire
que hace crecer los dulces higos,
y has de levantar la noche bajo tus párpados oscuros
para que el sol pueda dormir tranquilo.

Desde lejos estaré mirando la puerta
donde podría darte mi corazón tibio,
sé que no es posible recoger el húmedo fruto
que en los labios te ha crecido,
pero podría caminar en las noches solitarias
esperando que otra cosa hayas decidido.

(Arriba los árboles surcando la marea
que en mis ojos ha descendido,
así como descienden los muros
en la enorme montaña del olvido.)

Se hizo tarde para volver y todavía no ha amanecido.

Martes 30 de diciembre de 2003,
viernes 2 y lunes 12 de enero de 2004

Esto no es un poema de amor...

2006-12-15T12:00:00.000-06:00

I

Esta mañana me puse a escribir un par de labios
y en ellos dibujé un beso mío;
eran tiernos como una perrita amamantando gatos
y pensaba en ti mientras se asomaba el frío.

Cerca había un árbol sucio y una calle andando
y en ella mi entero vacío,
y llevaba tus ojos de agua en mis manos
para mirarlos al perderme en todos los sitios.

En una hora que los dos conocemos,
un día que nosotros pactamos en silencio,
estaba mi boca hablando de besos callados,
escribiendo en tu lengua nuevos versos.

II

Siempre estoy escribiendo y eso me asusta.
La cólera de la noche llega contigo
y te recuerdo tan distante, tan distinta.
Tú eres como la pradera de la noche en tus ojos,
blanca paloma desnuda que limpia mi sed,
eres tan delgada como una espiga de oro
y podría comerte y comerte y volverte a ver,
pero en tu espalda hay una caricia que no es mía,
un beso que no es mi boca ni tus labios.

(Un cáliz de vino deletrea tus manos,
es tarde para verte llegar:
el agua camina lentamente.)

He puesto mis ojos sobre los tuyos y habrá de amanecer.

III

Posees una belleza que no conozco
y te conoces entera y te conozco y nos conocemos.
Has venido a mi encuentro
y he esperado largamente este momento;
coloco en tus labios una uva recién cortada de mis labios
y nos conocemos y nos recordamos.

Estoy contigo porque tú me lo has demostrado
y estás conmigo porque no hay otro sitio más sencillo,
más alentador y constante que mis brazos.
Quiero beberte del pecho la savia de un romance despoblado,
donde las palabras flotan en tu piel y yo con mi lengua las hablo.

Quiero escribir en tu cuerpo mis manos,
dejar de comer, dejar de fumar y volverme un hijo tuyo,
(porque si no fuera un hombre sería el hijo de tus labios)
para incestar jardines húmedos en tu ombligo
y volver aire tus besos y hacer un beso el pasado.

Quiero poseerte y encontrarte y mirarte todo el tiempo,
porque esta mirada que tengo
te busca y te cobija
todo el tiempo.

IV

Sobre el agua caminas
y a veces me ahogo en tus barcos de sal;
tú miras mi nombre y me conoces,
tú eres agua y te reconozco y ensalivo tu pecho desde lejos,
esperando que en tu pecho crezcan flores
así como en la flores crecen besos.

Sentada en la orilla del mundo ves pasar olas y alas y soles,
y te desnudas lentamente
para conquistar el mar
de mis alrededores.

V

Bebiendo agua limpia de tu mar
coloco mis tristes ojos en los tuyos,
y el instante se hace largo como la infinidad,
haciendo de las miradas tiernos capullos.

Mientras haya dulces labios que besar,
habrá palabras que podrán decirse con impulso,
y en tus ojos ensimismados podré hablar
hasta que todo el tiempo sea un simple murmullo.

Tomaré tus suaves manos sin mirar atrás
y mirarás atrás sin dejar lo que es tuyo,
a besar los mismos labios volverás
y esperaré a beber de tu amable pecho oculto.

La espuma de la noche que pronto caerá
dejará en mis labios un beso nocturno,
tu lengua dormida tendrá que despertar
al recibir de mi boca lo que en ti nunca estuvo.

Después volveré a quererte y lo sabrás
y dejaré en tu cuello un labio taciturno,
la dulce noche con nuestros ojos se irá
y volveremos a ser el mismo sitio absoluto.

VI

Estoy pensando en ti
y en lo que podría decirte en silencio.
Podría hablarte del amor que se acaba
y que las flores nacen de un pezón descubierto,
podría beberte la miel de los ojos y colocármela en los dedos
para escribirte un poema —un poema de ti, un verso tuyo— en secreto,
donde los dos hablamos de las cosas amables, de tantos besos,
y podemos hablar del silencio que desciende en tu oído
y en silencio puedo mirarte y mirarte
hasta que la noche se convierta en un despabilado insecto.

VII

De noche estoy pensando en comer del jardín de tus labios,
apretarte suavemente el corazón,
besarte los codos y dibujar en ellos mi rastro,
mirarme en tus ojos y tocarte el alma donde hemos estado,
convertir en flores los gusanos, darte un sapo cantor
y una cucaracha en tu cama saltando.

Quiero darte al mundo como si hubieses regresado,
aprenderte las delgadas piernas que tienes por pasos,
ser la sombra de tu pecho en donde duerme mi paladar encantado,
probar el agua que de tus brazos se extiende
y dejar de ser un distante hombre con manos.

Que a mí vuelvas quiero
y que duermas en mi cuerpo en secreto:
tú puedes comer de ése árbol
aunque la sombra sea larga como nuestros ojos.

VIII

Ayer soñé que venía ella conmigo después de ir al parque. Su pequeña mano acariciaba la noche y yo le hablaba de cosas que no he hablado con nadie:
—¿Te conté de la vez que caminé sobre el agua? Ese día pude besarte el cuello y dejé la toalla de mi alma descansando en tu boca. No te diste cuenta porque estabas dormida sobre mi cuerpo y mi mano te acariciaba la espalda.
Esa noche caminamos toda la tarde buscando leche y pan, buscando la oscuridad y algunos gritos; recuerdo que mi voz y sus labios hablaban en silencio de cosas que ella y yo nunca dijimos.
—¿Realmente no te acuerdas que miré sobre tu cabeza y te escondí los ojos para que no me vieras? Debiste estar ciega: había flores cosidas a la pared y el eco de una canción nos alcanzó hasta la esquina donde nunca dimos vuelta. Tú querías darme un par de labios y yo quería humedecerte el corazón izquierdo.
Ya era tarde esa noche, nuestras miradas eran un libro abierto; recuerdo que quise detenerla antes que se la llevara lo incierto, y su boca latía y mi corazón le gritaba palabras que me llenaron de tantos huecos:
—¡¿Por qué tienes que irte ahora que me haces falta, ahora que nos conocemos como nunca, que te extraño como siempre?! Podrás correr conmigo sobre la arena cuando nadie se entere, esconderte de las tristes sombras que escriben en tu pecho sus redes. Cuando te vayas estaré solo como el anciano sordomudo que los dos hemos visto en la calle, al que le dimos de beber metáforas de agua del aire, al que no conocíamos y le pusimos nombre y lo adoptamos como hijo nuestro, como muerte nuestra. ¿Te acuerdas del amor? Ahora puedes morder otros labios. Ahora vete.
Y recuerdo que desperté para amarla en secreto.

IX

Con mi boca:
quiero morder la manzana de la piel de tus labios,
beber de tus senos la caricia infinita que esconde tu cuerpo;
comer de tu vientre las flores que te han crecido en secreto
y ensalivarte la oreja derecha y dormir en tus sueños.

Con mis manos:
quiero rozarte suavemente el corazón derecho,
tocar tu espalda desnuda en el frío de los misterios;
apretar tu dulce cabeza, devolverla a mi eterno pecho
y escribirte otro verso en el ombligo y debajo de tus dedos.

Con mis ojos:
quiero mirar el árbol, mirarte la voz en silencio,
colocar en tu mirada amable y larga mis ojos despiertos;
nacer detrás de tus ojos como nace el agua en tu florero
y llevarte a la iluminación verde y esbelta de mi ojo izquierdo.

X

Leyendo a Sabines leo lo mismo que un pezón tuyo: dulce y amoroso,
y recuerdo que no eres imposible sino dolorosa.
Me faltas ahora que me faltas y que te has convertido en una rosa
—¿quién te dijo que las rosas no hablan
y que los pétalos sólo se destrozan?—
y te has vuelto palabra de los muslos, letra milagrosa.

Quiero llorar en tus ojos porque no te tengo,
porque la noche es lo único del amor que conocemos.
También quiero meterme en tu estómago
y hacerte cosquillas hasta volverte un secreto,
un secreto que tú y yo conocemos en secreto.

XI

A lo lejos están los pájaros dentro del aire,
lentamente crece un árbol sobre mis ojos
y te quedas dormida en mis manos.
Te digo al oído cosas que no le contarás a nadie
porque sé que nunca a alguien se las he contado:

“... debes saber que el amor no puede hablarse,
que el aire y tu nariz son el romance perfecto,
así como mi boca y tus labios y tus pechos y mis manos.
Quiero que tomes esta rebanada del día de ayer
y la metas en un cajón después de untarle este poema.
¿Ves ahora que el amor no puede hablarse?
Todo lo que amamos queda en el pasado
como cuando caminamos y no podemos recoger nuestros pasos.
El amor debes tocarlo con las uñas de un suspiro desgarrado,
pasionalmente, exprimirlo en los ojos de quien te has enamorado
y decirle todo aquello que nunca has contado.
¿Ves ahora cómo te quiero?
El amor camina sobre las piedras todos los días,
se ha vuelto hijo de la soledad y no es vecino del olvido.
Tal vez el amor no puede olvidarse
porque olvidar no es parte de nuestro destino;
sé que el destino no existe porque todo se ha dicho,
entonces alguien ya dijo el amor cuando ni tú ni yo estuvimos.
El amor debe flotar sobre la cama, confundir las sábanas
y dejar que las palabras se nos metan en las manos para arrullarnos la espalda.
El amor está en los ojos de la persona que cree en las miradas,
por eso el amor puede ser visto y yo te he visto señalando pupilas olvidadas.
Entre tú y yo no hay nada —ni una gota de aire, ni una brisa callada—,
porque tú y yo estamos pegados con la leche de las palabras recordadas... ”

Sobre tu pecho descansa una flor y despiertas con un frágil bostezo,
me dices que te soñaste enamorada bajo la lluvia, bajo las sábanas,
y te miro a los ojos y te desnudo los labios con la lengua de mi sangre.
¿Será posible que me hayas escuchado?

Te abrazo la piel y al oído te digo cosas que a ti te he contado:
podrás estar en los brazos de otros brazos
pero eres bellísima estando dormida sobre mis manos.

Domingo 7, lunes 8, martes 9
y miércoles 10 de diciembre de 2003

Tus ojos callados

2006-12-10T09:17:00.000-06:00

Amo los ojos que son tuyos
y son míos también
cuando me miras.

Tus ojos de agua,
tibios y sencillos que duermen a veces
y de noche
me despierto mirándome en ellos,
tan callado,
tan humano,
que hasta a veces me reconozco.

Dentro de tus ojos existe el aire,
el aire desnudo,
viento inagotable como tus ojos,
tus ojos que me derraman
en el silencio de las miradas.

(Pero dentro de mí no hay nada,
no tengo más que las palabras que miras
y que tocas con tu voz al pronunciarlas;
tal vez crezca una tarde nueva
y nos encontremos callados en ella,
o sin darte cuenta me pronuncies
y me oigas a distancia o me leas.)

Tus ojos son el vientre de tu mirada,
tan fértiles,
caricia preparada;
beso tus ojos en silencio:
es el silencio profundo de una gota de sal,
de una gota de tus ojos.

Quiero que nos miremos en tus ojos grandes y buenos,
que salgas de la cueva de tus ojos
y me lleves contigo dentro de ellos
silenciosamente.

Yo quiero nacer en tus ojos,
limpio y tranquilo y sincero como un hijo tuyo,
de tal manera que crezca dentro de ti
y me mires
y nos miremos,
y nos encontremos cerca de la fría mañana
o dentro de la noche intacta
o girando adentro de algún secreto.

Quiero ser tus ojos
niña
(mírame cuando te diga todo esto),
porque yo quiero,
ternura mía,
hablar del silencio
sin quedarnos callados.

Martes 9 de Septiembre de 2003

Violines en la noche

2006-12-06T15:51:00.000-06:00

Tortura frágil sobre tus nalgas es el aire,
pócima tétrica de agujas y palos en la íntima melodía ancestral,
el ojo derecho de mi boca te amarra la luz al cuello y te cuelga:
el asesino púrpura ha de mirar mi ojo izquierdo
y te lo pondrá en la vagina hasta hacerte hija de la muerte,
árido cultivo conjurado.

Suave sangre instalada en ventanales y esculturas de Zalce;
mientras la noche te hace hostia me fumo un habano
y busco esa palabra que te haga gritar...

(Éxtasis.)

Un látigo de agua se recuesta en la raíz de tu cama,
perfil de cascadas sobre tu vientre mi profunda voz,
crece sobre tu pecho una paloma y se eleva hasta mis manos,
sumerjo en la tela honda de tu piel esta lengua que arde
y embalsama tus dulces pezones hasta volverlos violines en la noche.

Viernes 11 y jueves 24 de junio de 2004

Tal vez sólo se trata...

2006-12-02T13:20:00.000-06:00

Tal vez sólo se trata de un cuerpo desnudo,
infinita troje de antílopes y fresnos,
ceremonia de agua y flores,
incidente olor a nubes y Venus en delta.

(Asamblea de secretos tu vientre,
hondo volcán de sangre inmaculada,
clítoris envenenado.)

Tal vez sólo se trata de un roce de espectros,
suelo descalzo en la tersura de nuestras pisadas,
pacto de bestias desnudas sobre la noche que descansa en la ventana,
eyaculación tardía de luces amargas,
ronroneo de ombligos,
parto de aire bajo tu íntimo aliento.

Tal vez sólo se trata de palabras y oídos para arrinconarlas,
de conocerse entre sombras y olvidarse tras resplandores;
bastan algunas horas y varios cigarros después,
para decirse “lo siento”
y mirar el camino que ha de pisarse mientras los recuerdos se agotan.

Miércoles 14 de julio de 2004

Boca oscura

2006-11-28T11:36:00.000-06:00

Hay una sombra en tu cuerpo que me excita,
lésbico contacto el de nuestros instintos,
pequeño nacimiento de la muerte,
ovario prenatal de los secretos.

Hay una galería espesa de leones que me dobla la memoria,
de arbustos delgados y caminos a todas partes:
pacto líquido el de tus labios con mi voz de reptil doloroso,
tornado encendido el que te nace bajo el vientre,
óvalo sexual cubierto de apéndices,
última letra del alfabeto nocturno,
esdrújula válvula que apretuja mi larga palabra y la vuelve desnuda raíz.

Hay una sustancia entre tus piernas que me levanta,
me abre los ojos en la noche que te ha nacido en la mirada.
Bajo tu redondo infinito voy a penetrar con mi lengua esa boca oscura
que entre mis manos respira y calla;
también darle la vuelta a esa erótica semilla sonrojada,
hincarla contra mi aliento y ensalivarle la noche toda la mañana.

Domingo 25 de julio de 2004

La moneda

2006-11-25T15:34:00.000-06:00

El abuelo le había dado a Javier un billete para que se comprara, al menos, juguetes que le hicieran el día de su cumpleaños. Éste los tomó pensando en que pronto habría de gastarlos en “El Maquinero”.
—¡Ay abuelo, son sólo $100!— exclamó en tono amargado el niño de 10 años.
—Sí, pero son todos mis ahorros de la semana, y no puedo darte más— atendió tristemente al niño que yacía sentado frente al radio.
Los padres de Javier habían muerto en un accidente ferroviario a las afueras del pueblo. Eran tan pequeño que olvidó casi por completo el amor que les tenía, no así la foto que guarda con desconcierto justo en el buró de su modesto cuarto. Macario, el abuelo, se dedicó a cuidarlo, no le quedó más persona en vida después de la muerte de Berta, la abuela.
Javier era muy popular en el pueblo. Todos lo conocían por ser un niño audaz con las canicas, la lotería y el fútbol. Nadie podía negar que era la miel de las niñas, a las cuales, con sólo guiñarles el ojo izquierdo, les hacía brotar sangre a las mejillas y les desbarataba algunas cosquillas bajo el pecho. Su azar era su mejor fortuna.
El tren pasaba por su casa. Siempre quiso saber por qué parecía haber dos extremos. Según él, si te parabas dándole la espalda a su casa, parecía que el tren se iba de ahí; pero si te parabas del otro extremo, parecía que el tren regresaba. Le pareció interesante que los caminos fueran para irse y regresar, lo extraño era que nunca se sabía cuándo regresabas y cuándo volvías. Su abuelo le dijo que sus padres se fueron para no volver. El pensó que volver significaba no estar.
Javier, con el dinero que su abuelo le dio había hecho un plan: siempre quiso terminare el juego de Mario Bros, así que invertiría la mitad del dinero para jugar y la otra mitad para comprar canicas. Su azar fue distinto.
Llegó a “El Maquinero”, colocó el primero peso y arrancó la batalla por derrotar al gran Rey Copa. Pataleó bastante por el hecho de que éste último lo derrotara en el primer nivel. Pasaron dos horas sin darse cuenta que ya había gastado todo el dinero. Su cara se hizo espantosa. No sabía si correr o llorar, pero sabía que de enterarse su abuelo le daría tremenda tunda con la paleta de madera que lo dejaría con las nalgas hinchadas y rojas.
Decidió caminar por la fayuca que se abría sólo los domingos. Husmeó un poco y se detuvo un instante frente a una mesa donde vendían relojes, baterías, enormes walkman y radio-caseteras grises de marcas tan desconocidas aún para los vendedores. La señora, de cabello chino y alborotado, blusa azul y morena, se distrajo un momento para atender a su hijo en cuna. Javier vio, con malicia, que en una jícara blanca había monedas grandes y solitarias. Sintió lástima por ellas, así que decidió llevarse unas cuantas y correr, y correr, y correr tan rápido como pudiera para que nadie lo alcanzara (él solía pensar que los mayores de edad son tan lentos que mueren más rápido). Su fuga lo llevó por instinto al “El Maquinero”, él quería terminarse ese juego, pero cuando llegó ya lo habían cerrado. Se dio cuenta que su mano albergaba espacio sin usar y que pesaba poco, así que al abrirla, vio intacta una sola moneda. Pensó que su abuelo lo castigaría no sólo por gastarse tanto dinero en ese vicio, sino por ladrón también.
Llegó a casa. El abuelo lo estaba esperando postrado en la silla de madera donde siempre ve a la gente pasar. Se acercó y le mostró su mano abierta. Él miró la moneda y sin volver la mirada, le soltó un sabio chingadazo en la cabeza y Javier se echó a llorar. El abuelo se retiró a su cama.
El niño, distraído por lo poco sutil del momento, se tragó la moneda. Nadie lo volvió a ver jugar en “El Maquinero”.
Perdió el juego.

Incongruencias

2006-11-14T23:22:00.000-06:00

Ayer me dijo un ave que volara, por donde no hay ardor, que lo sufrido no resucita en sueños, y en rezos nunca murió, que saque el aire de mis ojos, que abrace el miedo con tus sueños, que sea un guerrero de sangre, para que nadie te haga daño.

Ayer me dijo un ave que volara, hasta desintegrarme, que la distancia no es cansancio, es fuerza, eres tú.

Que saque el aire...

Ayer me dijo un ave - Caifanes

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Yo tengo nada en mi bolsillo, pero me sobra el aire que respiras. Nadie me lo dio, pero venía incluido cuando te vi por vez primera.

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Quiero jugar golf y sentirme mamón por instantes. Lo olvidaba: no sé jugar.

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Esta noche una araña casi enorme se dejó sentada en la pared de mi cuarto, justo al lado de mi cama. La encerré en un vaso de vidrio.

Es la princesa de cristal.

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No quiero ni pan ni vino, ni a Jesús ni a Magdalena. Quiero aire, aire.

Dios déjame respirar, respirar... Hasta que Tú te asfixies.

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El equilibrio es la hoja que tartamudea en el aire.

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Estoy tirado en el pasto seco. Las nubes que adornan mi frente se convierten en legumbres, hachas y poleas. El sol se hinchó en mis ojos. Convierto mi mano en sombra.

Nadie sabe para qué hacemos eso.

(Mi piso es verde y estoy recostado en él. Destrozé una almohada y del algodón saliente inventé unas nubes para jugar a que no me gustaban las legumbres, ni las hachas ni las poleas. La mano de mi madre se viene contra mi cara. Me estoy sobando el chingadazo.

Prometo usar mi imaginación en otra cosa.)

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Irreal hasta que tus párpados se cierran con los míos.

Irreal como un cuadro de Picasso visto a oscuras.

Irreal.

No real.

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Dímelo detrás de mi oreja:

un grito delgado

un estornudo breve

y suéltalo.

(No recuerdo que pasó después.)

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Amar es abreviar un etcétera.

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Escribo mi nombre: Gustavo.

Pero no me describo.

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Uno está perdido desde el momento en que no sabe dónde está.

¡Ay! Me pierdo. ¿Esto es un blog? (Con tono fresa de niño popis despistado mientras cancela una llamada en su cel)

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Anduve en bicicleta desde niño. Entonces, a mí me la pela Lance Amstrong.

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Una vez, un payaso enfermo me dijo que la mejor medicina es la risa.

Mal pedo, murió de...

Incongruencias

2006-11-06T01:00:00.000-06:00

"El agua apaga el fuego y al ardor los años, amor se llama el juego en el que un par de ciegos juegan a hacerse daño. Y cada vez peor y cada vez más rotos, y cada vez más tú, y cada vez más yo, sin rastro de nosotros."

Amor se llama el juego - Joaquín Sabina

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Por un instante olvidé que estar despierto significaba no dormir. Cuando estuve a punto de hacerlo me aventé al sofá. No hubo noche que no tuviera sueño. Sólo remé contra la corriente.

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Aunque intentes conmemorar una fecha póstuma, no hay nada más póstumo que el nacimiento. Ahí comienzan todos tus triviales fatalismos: ansiedad.

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—¿Qué es un loco?— pregunto con mis ingenuos 15 años.
—Es un tipo que se libró de hacerme una pregunta cómo la que me haces— respondió él.
—Ah ya entiendo...— Miro hacia abajo buscando un por qué.

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Cuando una frase explora el más frágil de los misterios (la noche), sólo queda consumirse en el pasado, pero sin pasado no hay futuro, pues el presente es perpetuo, entonces, ¿qué tiempo es? Al no saberlo, no hay tiempo, entonces no hay noche ni día, sólo una ilusión óptica; y si es una ilusión óptica, entonces, ¿qué es real? Al parecer nada.

Somos irreales, por eso escribimos y describimos las cosas, para aparentar verlas y conocerlas detrás de los ojos, pero todo se vuelve incierto, como la noche.

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La nostalgia está en la calle. Es un perro que sólo ladra mientras tenemos insomnio.

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Quisiera explorarte por milímetros, medir tu cuerpo con mi lengua, sin rumbo, sin epicentro. Hacerte sudar...

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Quiero dejar de llorar sin tener que dejar de verte el culo...

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El vodka y el cigarro son mejores en la cama: el jugo de uva y la ceniza son los restos del "colchonazo".

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Me rasqué la cabeza toda la noche y no encontré mis pensamientos. No sé qué pensar...

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Golpeo la pared con el eco de mis puños. Hago sismos dentro de mi boca para expulsar un grito falso. Empaco mis mejores prendas. Esta noche me voy a la chingada...

(Véase chingada como un lugar muy lejano del lugar donde parte.)

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Soy tan breve que empiezo otra vez. Eres tan larga como una segunda parte.

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Un suicidio colectivo implica a dos personas y un corazón.

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El corazón no es rojo. Es la sangre que se ha derramado sobre él.

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No soy poeta. Los poetas hacen libros para intelectuales. Yo no sé qué es eso...

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Creo que puedo exclamar paz sin tener que susurrarlo. Al menos la poesía no se desnuda para pedirme que la vuelva a vestir. Es cuestión de devolver la comida en un McDonalds.

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Hace frío (otra excusa para pedir nuevo abrigo).

Hace calor (otra excusa para devolverlo).

Hace nada (otra excusa para estar feliz).

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Incongruencias pastosas y efímeras. Nada es contacto, sólo apariencia. Ni lo real es real, basta verse frente al espejo para comprobarlo (uno usa los espejos para reconocerse, ¿qué no?).

Top eleven - noviembre

2006-10-31T12:24:00.000-06:00

Revisen esta página http://topeleven11.blogspot.com/ , también se encuentra en mislinks al final. Ya hay nuevo Top eleven. Gracias.

Sangre

2006-10-24T18:40:00.000-05:00

"La sangre es un misterio apropiado, sísmico y atemporal. Nada sobre ella es cierto, nadie conoce su color, ni su espesura, sólo bosquejos porque aprendimos la superficie que la cubre.
Lo que hay dentro es apreciación tuya. Lo que mires aquí será tu propia seguridad de la sangre, que puede ir desde el fin de la muerte, hasta el comienzo de la vida.
La sangre bien proviene de la cueva que da la existencia, o también de la mano de Dios."

En casa de mi abuela, cuando yo tenía 7 años y aprendía a escribir sin ayuda de cuadernos doble raya, tomé un lápiz y una hoja arrancada de las libretas de mi madre, me fui a tirar a la cocina a escribir algo que había visto en televisión, hablaban de lo fantástico que era el cine, ni idea tenía de eso, pensé que quizás se referían a las películas que pasaban en la televisión, hoy sé que no. Tomando el lápiz por la mitad escribí, sin pausas largas, "Hollywud", obviamente intentando escribir "Hollywood"; fue mi primera palabra en inglés, mal escrita, pero escrita al fin.
Hace unos meses recordé ese suceso, me puse a pensar en la gracia que me da aún pensar que hablaba de mi destino (no Hollywood, sino el cine). Hoy sé que empezar por algo es empezar, no tragarse todo, no comprar todo, ni compartir ni robar, siempre dejar algo para mañana (porque siempre es mañana), guardar, seguir escribiendo y contando historias. A finales de septiembre de este año comencé con el primero de los escalones, sin decir que comencé tarde o temprano, sólo cuando me sentí más seguro. "Sangre" encarna en sí mismo mi representación de la muerte y de la vida por medio de ese líquido, representa por sí mismo mi primer cortometraje.
Les dejo aquí una portada y cuatro fotogramas del cortometraje, no espero que les gusten, trabajo para complacer, no para esperar complacer.

1. "El cuchillo". Es la portada del DVD.

2. "Los tenis". Cuando la muerte y la vida se encuentran en unos cables.

3. "Emiliano". Es el nombre real de este perro, quien observa a alguien salir de la casa.

4. “Sonrisa abajo”. Lo que se goza sin darse cuenta que el hoyo está cerca.

5. "El televisor". Fragmento de una película de los 40's o 50's cuyo nombre desconozco.

Hasta pronto.

Extraño dormir contigo

2006-10-19T00:56:00.000-05:00

El tiempo que dura una palabra no es el mismo que el de un instante. Las cosas, a través del pensamiento, perforan recuerdos y dan anatomía exacta a la memoria, es decir, no me olvido de ti porque estás dentro. Olvidar es imposible. Más fácil trazar un círculo de ondas en el agua, que olvidarme de ti. Nadie conoce la memoria tanto como yo cuando estoy contigo, no pretendo ser altanero ni arrogante, ya todo es cierto, hasta lo incierto y lo que nunca fue.

Doy cuenta de la arena que crece de tus pasos. No se dibujan huellan, son tus pies las huellas, tú robas la pisada, como el silencio roba los ecos de mi voz cayendo dentro de tu boca. A donde vayas hay sal y gaviotas, a donde vayas hay terrones grises de conchas y varas castañas, a donde vayas hay humedad y brisa, cangrejos y cocos, a donde vayas voy. ¿Explícame el silencio del mar? Sin ser náufrago caduco en las olas de la noche. ¿A dónde me llevas? ¿A dónde llega esta cascada roja de lengua y caricia? Podría dedicar en ti canciones que otros han hecho para otras, podría vestirte con las prendas que usa la moda para desnudar la conciencia, podría darte de beber vinos y panes portadores de tiempo y levadura, podría sólo, podría, poder, tal vez.

Me puse a pensar en una cama y en el hotel que duerme afuera de ella. Me puse a pensar en el gerente y las habitaciones vacías. En el lobby y en los teléfonos con números cortos. Produje al hombre que te tiene en sus brazos (háblese de mí) y le di coronas como almohadas y hábitos como toallas (convertí el baño en alcoba de ilusiones y reptil de verbos discapacitados). Dije que me gustaría vivir en un hotel sin ser hostil, sin ser amable. Lavar mi ropa en la ducha y ser amigo del tipo al que todos llaman “de recepción”, tener mi cama tendida todos los días, agua y jabón gratuitos, frío o calor todo el año, pero cuesta tanto, aún más que mantener esa ilusión. Nada es fácil, todo lleva un desgastante proceso, hasta la muerte. Y el check out siempre es el mismo.

Extraño dormir contigo, fuera de camas ajenas que huelen a nuevas todo el verano. Lejos del apagado olor a penumbra que en las paredes el cigarro deja. No hay como despertar contigo mientras el día afuera comienza sin nosotros. Qué más da si el día se desnuda en la calle, ambos sabemos que es un exhibicionista de la noche.

Sin más por el momento, espero verte mañana temprano Mar, para seguir filmando en Tabasco. Todos saben que aquí son 38° en calor de hogar. Temperatura de la desesperación y el enfado.

Saludos a todos. Revisen el Top eleven de octubre (dos entradas abajo), cierro en 12 días.

Gracias.

Incongruencias

2006-10-09T23:27:00.000-05:00

Medusa

Ahora
antes que tu vientre se apague
quiero alimentar con mi lengua tu cuerpo
dibujarme entre las víboras que te han crecido sobre el cabello
y volverme piedra mientras te miras al espejo.

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Reflexión de un cura

Dios nunca me dijo nada sobre los senos. Hoy sé que debo tratarlos como si fuese yo quien amamantara a mi hijo.

***********

Es cierto, uno hace el amor y también lo deshace, y ahora que me divorcié de ti, tendré que hacerme justicia con mi propia mano.

***********

Yo canto mi silencio,
mi silencio que no ve,
y al verlo
nos quedamos callados

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Si se me da la gana puedo decirte que te quiero, y si no, también.

***********

Podríamos meternos en la noche, renunciar a la ropa y alojar en tu casa a mi inquilino, o bien, nombrar tu vientre con mi palabra más alta mientras bebo de tus senos el más embriagante de los vinos. También podemos darle de comer a nuestro instinto animal para que nos levante de entre todas las sombras y empecemos a silenciar tu cuerpo. Me gustaría ser el pasto o el árbol o las montañas, pero ahora sólo quiero dibujarte un éxtasis adentro.
¿Ya ves?, cuántas maneras tengo para decir que quiero cogerte, amor mío.

***********

Voy a dejar que mires mis ojos en tu pecho, a recibir de tus piernas mi cuerpo, a flotar, a callar.
Cuando amanezca no me digas tu nombre; toma mi dinero, cómprate un nuevo vientre y véndelo al mejor postor.

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Somos espacio porque ocupamos el corazón de otro y de tantos otros; somos tiempo porque transcurrimos del presente al recuerdo, del ayer al olvido.

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Un ciego habló de ojos y de la nada quedó mudo. Ahora intenta ver su error…

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Sigo como loco por la ciudad, parezco bestia en cautiverio, se me olvida que debo sonreír un poco, pero no puedo.
Miro la hora... ¿A qué hora nos vemos? ¿A qué hora te abrazo?

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Eso de estar doliéndome del corazón no se parece nada a un raspón en los codos o rodillas, o a un accidente automovilístico donde a mi vida la salvó la muerte, para que días después pudieras recibirme parada en una silla con tal de darme un abrazo mientras la clase de inglés continuaba su curso como si yo fuese un invitado más, y tú mi única palabra en castellano aprendida.

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Una palabra tuya, un murmullo basta para que me desmorone en el más intacto de tus deseos.

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Lo último que haré en la vida será morirme.

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Juego a dar vueltas en un cuadrado. Me detengo en la primera esquina y evado mi memoria al momento en que recuerdo que soy triangular. Sigo dando vueltas. Pasan los árboles y las nubes. ¿Sabes lo que significa para mí seguir pensando en ti?

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Prefiero cosas célebres: como ir al cine o mirar como festejan un gol, o mirar como follan los perros en la calle. Si he de preferir cosas a la fuerza, entonces prefiero que me beses y me digas siempre algo más.

Qué importa si lo demás se cae, si cae primero de tu boca.

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El árbol del que no debes comer está plantado en todo sitio. La manzana sabe a satisfacción y a locura. Debemos comer de ese árbol para conocer el bien y el mal.
Y luego, esta historia estará condenada a repetirse como un deja-vu.

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Nace el intento por mirar tu tumba
los segundos consumidos caminan bajo mis pasos
abro mi mano
escupo en tu nombre.

Tengo un silencio que se resiste a sobrevivir...

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No soy lo que fui por querer ser lo que soy.

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No olvides votar por tus 2 canciones favoritas, aquí está el link:

http://naufragiointempestivo.blogspot.com/2006/09/ola-asesina-parte-v-top-eleven-octubre.html

tú puedes ser el flamante (¬¬) ganador de un cd con 22 canciones, sólo tienes participar, así de fácil (¬¬... ¬¬*).

Para saber las bases, revisa este link:

http://naufragiointempestivo.blogspot.com/2006/09/mi-top-eleven-de-septiembre.html

Gracias.

Ola asesina, Parte V // Top eleven - octubre

2006-09-29T09:42:00.000-05:00

El coronel de la policía Raymundo Goulier, atendió su cómoda patrulla justo llegada la una de la mañana. Salió de la Estación Policial con su mente enrojecida. Incrustada en su llavero tenía la bala que lo mantuvo en coma dos meses; esa bala que le rozó el pulmón izquierdo fue disparada por su colega y mejor amigo en un error visual en una inédita balacera en el Barrio Deltrado a las orillas de la ciudad, intentando desagrupar una tropa narcotraficante. Cuando éste vio la caída rápida de Goulier, decidió llevarlo al hospital. Siete semanas después, al ver que no respondía del coma y recibir pocas esperanzas, Tolero (como solía decirle Goulier), fue a su patrulla, inició un trayecto a la carretera y se dejó caer dentro del vehículo en un barranco. Sólo él supo su arrepentimiento. A los tres días, Raymundo despertó. Conserva la bala con triste pasión. Él amaba a su amigo.
Su mirada, más fría que morena, circuncidaba el camino en busca de un vehículo oscuro como el cielo. Preguntó por radio, hizo lumbre en su cigarro, y nada. A sus 53 años nada le parecía más incómodo que buscar a alguien de noche, pensaba que era lo mismo hacer el amor con luz, pero era aún más incómodo estar solo. Encendió la torreta y la sirena para abrirse paso entre los civiles, el cántico y la luz hicieron eco en otras patrullas y el concierto empezó. El ruido tajante de las sirenas atravesó al menos doce cuadras. Sabía, por instinto, que Casal las escucharía e intentaría alejarse más de ellas, y cuando su fuga hiciera tumultos, alguien lo reportaría, "¿cuántos Megane negros puede haber en Vremar?", pensó.
En ese instante sólo le importaba hallarlo y atravesarle el tórax a balazos. Nadie más helado que él para tratar con la sangre, nadie más preciso que él para hablar de la muerte. Nadie. Tenía que verlo a los ojos y hacer que viera en los suyos los ojos de su hija Pladel. Todo era un quieto murmullo de silencios, buscar no era desesperar, era asesinar. Y sus manos querían apretar sangre.
Casi pasadas las 2 de la mañana, un colega le avisó por radio que algunas personas vieron a un hombre en un Renault Megane negro curiosear por la calle Alasca. Con voz ronca Goulier respondió que necesitaba ir solo, y si quería refuerzos él los llamaría en breve. Apretó los ojos y apagó las sirenas. Un olor a humedad vino de la tierra. El cielo había empezado a arrojarse de cabeza en el parabrisas del coronel. Transitó lentamente la calle mencionada mientras la torreta hacia gestos en las ventanas de las casas contiguas. Nada había extraño… Sólo una caseta y dentro de ella un guardia sentando su taza de café en unas carpetas. Nada vino sino la ausencia de palabras y una larga mirada entre ellos. Bajó de la patrulla.
La noche tuvo problemas para volver.

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Lunes 2 de octubre de 2006.

Hola a todos, espero amablemente que estén bien. Doy a conocer (aquí no hay fraude ni nada, la pura democracia, en fin) los resultados del Top eleven de septiembre y éstos son:

1. Té para tres - Soda Stereo. 4 votos.
2. Vivo - Gustavo Cerati. 3 votos.

Quienes votaron, se vieron contagiados por un Cerati romántico, y yo, esta noche, contagiado por un movimiento estudiantil, sobreexpuesto por la belleza de clásicos, y plenamente enamorado, he puesto melodías diversas en el siguiente To eleven. He recordado (porque Angie me lo pidió y por ser su cumple) "Las otras mañanitas" de Chava Flores, una canción alternativa de "Las mañanitas" que conocemos todos; no la coloqué en la lista, pero se le dedica a ella con cariño. A Noema que me sugirió algunas canciones, las bajaré esta semana y sugestionaré su propuesta. La Trebolchick me sugirió el erotismo de Sade, ya vendrá el mes para colocarla. Mar también me sugirió una canción, preciosa, también ya vendrá el mes para colocarla, ya verás que sí.
Por los medios que la blogósfera me confiere, doy a conocer el Top eleven del mes de octubre, esperando, sin más pausas, participen y elijan las dos que sean de su gusto. Para aquellos que aún no tienen las bases, aquí tienen el link:

http://naufragiointempestivo.blogspot.com/2006/09/mi-top-eleven-de-septiembre.html

y acá tienen el nuevo Top eleven.
Hasta la próxima.

TOP ELEVEN - octubre

1. Tlatelolco - Banda Bostik
2. Don't let me down - The Beatles
3. Mátame - Álvaro Henríquez
4. 7th. symphony - Ludwig van Beethoven
5. It ain't me babe - Bob Dylan
6. Purgante de amor - El Haragán
7. Cuando te conocí - Andrés Calamaro
8. Aquí estoy - Pastilla
9. Éxtasis - Azul Violeta
10. Si yo fuera mujer - Miguel Mateos
11. La naranja no es mecánica - Mal Momento

Mi "Top eleven" de septiembre

2006-09-18T21:11:00.000-05:00

Hola a todos los lectores, espero que estén bien, agradezco entonces su visita.
Permítanme decirles que esta lista se hará sólo once meses y no es una recomendación musical, cada quien es libre de elegir si escucha o no estas canciones, o bien, si las comparte, como yo lo hago ahora con ustedes. Aclaro que por ser mes de la patria no he puesto canciones de alguno de los Fernández, Jiménez o Aguilar, sin olvidar a Infante o Negrete; el mes patrio es una venta de banderitas y un verdadero devenir patriota, en fin, no ahondaré en ese tema. Bien, aquí les dejo en orden mis once canciones favoritas de este mes. Úsenlas de la mejor manera. Lean las instrucciones.
A su salud.

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Instrucciones de uso:

a) Reconoce las canciones: si no conoces alguna (cosa que dudo), bájala, hay un buen de programas en internet para eso.

b) Ya reconocidas las canciones, deja un comentario, diciéndome en jerarquía dos canciones que te hayan gustado demasiado. Las canciones que se hayan votado más se compilaran en un cd al término de 11 meses.

c) Aquél que quiera proponer alguna canción para el mes siguiente, puede dejarla, con gusto la aceptaré.

d) Pasen la voz. No es un suceso grandioso, pero me interesa conocer sus opiniones.

e) El cd será entregado a cada uno de los votantes de los cuales se hayan elegido las canciones, y el cd se les hará llegar de forma gratuita con algún conocido. Si vives muy lejos de Morelia, pero lo que se dice muy lejos, pues bajas las canciones y quemas tú el cd y me evitas pedos, al final haré la lista definitiva.

Dudas y sugerencias, favor de comunicarse conmigo en este absurdo blog.

Aliméntate sanamente. Come frutas y verduras. Este anuncio no está patrocinado.

Permiso SEGOB 68.

TOP ELEVEN - septiembre

1. Las cosas más bonitas - Magnolia y Los no me olvides
2. Still I wake up in the morning - GOMA
3. Comezón - Pastilla
4. Vivo - Gustavo Cerati
5. Té para tres - Soda Estereo
6. To love somebody - Eagle Eye Cherry
7. Indiana - Hombres G
8. Strings that tie to you - Jon Brion
9. Todavía una canción de amor - Los Rodríguez
10. Nasty sex - La Revolución de Emiliano Zapata
11. Paramar - Los Prisioneros

Ola asesina, Parte IV

2006-09-12T21:50:00.000-05:00

Mientras lo seguía, Casal miró atento el caminar del guardia que llevaba a Gail hacia su infierno. Se detuvo en la pequeña caseta y esperó su retorno. Éste no tardó su vuelta y le sonrió emboscadamente justo después de que activó la apertura de la reja eléctrica, volvió casi nervioso al vehículo y en su traslado con su pierna izquierda trastabilló con una piedra, al momento de levantarse sintió pánico, notó, sin voltear, que una mirada lo vigilaba desde cerca. En ese instante gotas largas cayeron en su cabeza.

En uno de los cinco estacionamientos que había debajo de la casa escondió el Renault. Salió del mismo y encomendó su alma a la virgen de Guadalupe en su persignar, cerró la puerta y activó la alarma. Caminó lentamente por un trayecto pequeño lleno de arbustos oscuros, breve sudor apareció en su frente; escuchó, casi por sorpresa en la radio del guardia, que la policía buscaba afanosamente un Megane negro con placas F 1051L29, Casal bajó la mirada mientras se acercaba a la puerta, no quiso escuchar más, tenía tanto que hablar.

Cuando hubo entrado observó a Gail llorando y a su hermano frente a ella. Cadesla volteó llevándose el cigarro a los labios al mismo tiempo que con su mano siniestra sacaba una Walther PPKS con silenciador. Casal abrió más los ojos. Cadesla expulsó el humo y disparó a la rodilla izquierda... Gail cerró los ojos... Hubo un silencio antes del grito estrepitoso de Casal al ver escurrir sangre de su pierna... Se desmayó.

-Como solía decir nuestra madre: "el segundero será siempre la manecilla más delgada y la que se mueve más rápido"; pero Casal, hermano mío, la más delgada es siempre la muerte de alguien en algún sitio, y tu manecilla no se moverá ya más rápido, sino lentamente, hasta que te quedes vacío, sufriendo. Agonizarás, no podrás hablar, ni respirar... Prometo que el último zarpazo te hará sentir tranquilo- le dijo al inconsiente hombre yacido en el suelo.

Afuera, bajo la irritante lluvia, el guardia bebía café. La torreta de una patrulla avanzaba lentamente frente a sus ojos. El conflicto visual fue estruendoso. Nadie se hizo responsable del silencio que vino. Nadie.

La noche tuvo problemas para volver.

Ola asesina, Parte III

2006-09-06T17:34:00.000-05:00

El guardia llevó el frágil cuerpo hasta el sillón negro que yacía dentro, justo enfrente de la puerta amarilla que permitía el acceso a la casona. En el rostro de Gail iban, casi por fotogramas, los recuerdos de las noches que compartió con Cadesla, las tazas de café y los cigarros que se alojaron en sus bocas y los canapés que desayunaban por sarcasmo de ambos. Gail la pasó siempre bien con él. Le gustaba pasarla bien.

Cerca de una ventana, sin apartar los ojos del Megane, estaba Cadesla, pensativo, con su espalda rígida y su boca entreabierta. Afuera, después de que el guardia abrió la reja eléctrica, Casal introdujo el vehículo hasta dejarlo lejos de la vista de algún policía. Cadesla apretó la mirada y una sombra casi negra le cubrió los párpados. En ese instante empezó a llover.

-Hace frío esta noche, ¿no lo crees Gail?- en sarcasmo acostumbrado preguntó Cadesla, mientras fumarolas largas salían de su boca, ajustándose una sonrisa breve sin dejar de mirar tras la ventana.

-Es un escalofrío lo que me tiene pálida... Bien sabes que no debo estar aquí- contestó mientras su cabello teñido de rojo le ocultaba un porrazo en su ojo izquierdo.

-Casal informa, yo le creo, ese debe ser tu escalofrío...- en ese momento iba acercándose a ella- O qué, ¿crees que no me daba cuenta de lo que hacías, perrita?- le dijo mientras le apretaba el mentón con su mano izquierda.

Fumó otra vez de su cigarro y lanzó, como verbos dispersos, el humo hacia su cara. Empezó a reírse y ella lloró. Como salido del miedo, Casal entró y se quedó inmóvil. "... Y hasta el aire que respiro, yo mi vida te regalo, así espero que comprendas que mi amor es algo grande, y que el tuyo solamente vale poco o casi nada..." se escuchó en ecos fragmentos de la canción antes de que Casal pudiera emitir sonido alguno. El fervor de ver a su hermano casi abstracto y casi simple, enjaulado en la ira y en la risa, usando máscara sobre máscara, quitándose una para que aparezca la otra, sin saber qué rostro es el suyo, le provocaba el más frágil de los miedos, el más ligero de los instintos, siempre uno distinto. De inmediato Casal bajó los ojos a sus zapatos que se habían humedecido repentinamente. Una bala le atravesó la rodilla izquierda. Él sintió esconderse en una sombra nueva.

La noche tuvo problemas para volver.

Incongruencias

2006-08-30T10:39:00.000-05:00

Una vez alguien me regaló una pata de conejo. Qué mala suerte: la perdí.

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"Veo fantasmas en la madrugada y mi mente está pegada en la pantalla, no tengo miedo, pero ya no puedo más, extraño el sonido de tu voz, extraño el sonido de tu voz..."

El sonido de tu voz, Chetes, Blanco fácil

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Vestirse de mujer es un desgaste hormonal que sólo se explica desatándose el vestido.

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Tú sabrás si te limpias el culo después de cagar o no, es relativo, si quieres apestar no te lo limpies, si quieres ser limpio como muchos, límpiate; por eso nos bañamos, para parecernos a todos, no digo que no sea correcto bañarse, sólo que te podrías bañar de caca y sentir que estás limpio, es relativo.

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¡¡¡Imagínate que harías sin culo!!!

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La soledad no es más que la ira del buen humor.

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Si la muerte fuera mujer, le metería la vida.

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El amor es un asunto de la cabeza y no del corazón; el corazón no sabe lo que hace, es un idiota.

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El amor es un evento de dulces masoquistas donde el único fin es sobrevivir a la felicidad.

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No es la vida la que se acaba, sino la muerte que comienza.

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Bebemos de todo lo que transformamos para nosotros, y aunque nada nos pertenece, vivimos pensando que nos llegó por azar.

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Ecribo para estar seguro de lo que escribo.

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Somos tiempo porque transcurrimos del presente al recuerdo, del ayer al olvido.

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No sé nada del silencio pero quiero darte mi voz.

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Cuando la gente busca y no encuentra, es que no busca en el lugar indicado. Y si el lugar es el indicado y no encuentra, es que anduvo buscando lo equivocado.

22 cosas que debes saber antes de morir

2006-08-21T17:32:00.000-05:00

1. El Nombre completo del pato Donald es: Donald Fauntleroy Duck.
2. En 1997, las líneas aéreas americanas se ahorraron 40,000 dólares con solo eliminar una aceituna de cada ensalada.
3. Una jirafa puede limpiar sus propias orejas con la lengua.Y es el único mamífero que no emite sonido.
4. Millones de árboles son plantados accidentalmente por ardillas que entierran nueces y no se acuerdan donde las escondieron.
5. Comerse una manzana es más eficaz que tomarse un café para mantenerse despierto.
6. Las hormigas se desperezan por la mañana cuando se despiertan.
7. Los cepillos de dientes de color azul son más usados que los de color rojo.

8. Nadie es capaz de lamerse el propio codo, es imposible tocarlo con la lengua.
9. Sólo hay un alimento que no se deteriora: la miel.

10. Los delfines duermen con un ojo abierto.
11. Un tercio de todo el helado vendido en el mundo es de vainilla.
12. Las uñas de las manos crecen aproximadamente cuatro veces más que las del pie.

13. El ojo de un avestruz es de mayor tamaño que su cerebro.

14. Los zurdos son más inteligentes que los diestros.

15. El “cuack” de un pato no produce eco. Y nadie sabe porqué.

16. El músculo más potente del cuerpo humano es la lengua.

17. Es imposible estornudar con los ojos abiertos.

18. La “J” es la única letra que no aparece en la tabla periódica de los elementos.
19. Una sola gota de aceite de motor hace que 25 litros de agua dejen de ser apropiados para el consumo humano.
20. Los chimpancés y los delfines son los únicos animales, junto con el hombre, capaces de reconocerse frente al espejo.

21. Reír durante el día, hace que se duerma mejor por la noche.

22. Aproximadamente el 70% (si no el 100%) de las personas que leen este mensaje, ¡¡¡intentaron lamer su codo!!! (¡¡¡patético!!!)

Si te sonreíste es porque tú eres uno de ellos.

(Me mandaron este absurdo mail, espero que les haya gustado. Saludos.)

Creencias

2006-08-20T15:34:00.000-05:00

Eres evidencia de mí, así como tú el crímen mismo de mis confesiones más cuidadas. No creo que haya cielo, sólo creo que hay un reflejo marítimo. Y eso, nos mantiene vivos.

Hoy prendí una vela para mirar con más tranquilidad la oscuridad.

Buenas noches.

2006-08-17T22:44:00.000-05:00

Buen punto

Director

2006-08-17T22:40:00.000-05:00

Dice el profesor Sebastián que hay dos formas de vivir la vida: la primera es siendo espectador, la segunda es siendo actor.

Yo quiero ser director.

2006-08-17T12:58:00.000-05:00

Comezón
Pastilla
Hey

Deja de buscar
una forma más
para deshacernos.

Todo sigue igual
todo en su lugar
por qué no nos damos tiempo.

Tal vez, tal vez
una vida más
una vida más.

El dolor, el dolor
no se callará, no
no se callará.

Por las calles vi
la gente pasar
todos huelen a cocina.

Quiero descubrir
lo que hay detrás
detrás de todas tus mentiras.

Comezón, comezón
en el corazón
en el corazón.

Y no sé lo qué
qué es lo qué sucedió
no sé, qué es lo que sucedió.

El valor, el valor
ése lo llevo yo
ése, ése lo llevo yo.

Pero la fé, la fé
hoy se me perdió
se me escapó.

En el corazón
una vida más
una vida más
el valor, el valor
ése lo llevo yo
ése lo llevo yo.

Paciencia

2006-08-17T11:33:00.000-05:00

He estado sentado esperando.

Sin saber qué espero:

me desespero.

Fantasma

2006-08-17T10:38:00.000-05:00

Sólo son noches que no se olvidan por el peso emocional que de éstas se desprenden.
No es que no quiera saber de ti, es que no quiero permitirme recordar...

En rojo

2006-08-16T00:54:00.000-05:00

Transité horas por el camino amarillo: que lástima... Tu menstruación me confundió demasiado hasta resbalar en un lugar tan efímero como la eyaculación.

(No me vine, me regresé.)

Ola asesina, Parte II

2006-08-11T16:21:00.000-05:00

Cadesla había recibido la noticia de que Gail lo había traicionado. Algo en él le permitía sentir asco hacia ella, algo que probablemente su instinto le dictaba más que su razón, aún así la deseaba, según su percepción de la carne y las consecuencias que esta traía. Una mujer de piel húmeda, de palabras dóciles.

El telefóno de esa casa sonó. Cadesla interrumpió el cántico estresante al levantar el auricular. Era Casal, su hermano.

-Tengo a Gail, pero la policía me persigue- con una seria desesperación habló el tipo.

-Aquí te esperamos, pregúntale a Gail dónde estoy, no es seguro hablar por este medio- anunció Cadesla mientras miraba su reloj.

-Está bien, voy para allá- dijo Casal sellando con esto un encuentro esperado.

"La manecilla larga indica los minutos y la manecilla corta indica la hora, el segundero será siempre la manecilla más delgada y es la que se mueve más rápido..." Recordó las palabras de su madre casi inavitablemente al ver lo tarde que era. Para él en ese instante la manecilla más larga indicaba el tiempo que se iba, y la más corta el tiempo que vendrá, la más delgada era siempre la muerte de alguien en algún lugar. Pensó que si el tiempo pudiera detenerse, ¿cuánto tiempo duraría detenido? Decidió concentrarse.

Los Moonlights arrullaban el breve escondite. Se miró al espejo y se acomodó el saco. Su cabello crespo necesitaba un peine, y sus ojos una mirada. Se asustó. Pasaron casi diez minutos; el viento sopló fuerte en ese momento. Parecía que llovería, así que decidió asomarse por la ventana y miró lo gordo que estaba el cielo. Hizo una fogata en uno de sus cigarrillos. Escuchó acercarse un coche que reconoció de inmediato. El guardia cargó un cuerpo femenino en sus hombros. Una bocanada de humo castaño fue expulsada de su nariz. "Te regalo yo mis ojos" sonó desde un reproductor de acetatos. La noche tuvo problemas para volver.

Persiana americana

2006-08-09T19:30:00.000-05:00

Yo te prefiero
fuera de foco
inalcanzable...

Yo te prefiero
irreversible
casi intocable...

Tus ropas caen lentamente
soy un espía, un espectador
y el ventilador desgarrándote...

Sé que te excita pensar
hasta dónde llegaré...

Es difícil de creer
creo que nunca lo podré saber
sólo así yo te veré
a través de mi persiana americana.

Es una condena
agradable
el instante previo...

Es como un desgaste
una necesidad
más que un deseo...

Estamos al borde de la cornisa
casi apunto de caer
no sientes miedo, sigues sonriendo...

Sé que te excita pensar
hasta dónde llegaré...

Difícil de creer
creo que nunca lo podré saber
sólo así yo te veré
a través de mi persiana americana.

Yo te veré
tu ropas caen lentamente
soy un espía, un espectador
y el ventilador desgarrándote...

Sé que te excita pensar
hasta dónde llegaré...

Es difícil de creer
creo que nunca lo podré saber...
sólo así yo te veré
a través de mi persiana americana.

Que pueda suceder
no gastes fuerzas para comprender
sólo así yo te veré
a través de mi persiana americana...

Capitulo II (Fragmento)

2006-08-04T16:40:00.000-05:00

Hizo pasos incongruentes alrededor de la sala. Se pellizcó el bigote y no sacaba su mano izquierda del bolsillo de su pantalón café. La noche venía en silencio y algunos grillos rumoraban en su canto congruente las cosas que en ese instante sucedían. La alfombra tenía pequeños rastros de lodo seco provenientes de sus zapatos y apuntaban todos hacia ninguna parte, también el pensamiento de Antonio de los Santos no iba a ningún lado, sólo era una agotadora bruma de ideas inconclusas que le permitían fraguar el escondite involuntario de su pequeña hija, siempre sin atender a una realidad donde la vida se convertía en un oscuro martirio psicológico que lo llevaba a un lugar donde por miedo no quería asistir. Nunca sabía donde encontrarla, mucho menos donde empezarla a buscar. Su amplio bigote se había deformado por instantes y sus cejas caían en ángulos improvisados que exigían un severo descanso. En ese momento su rostro se hizo un gesto grosero. Algo en él le carcomía a su hija desde adentro.
Sentada su esposa lo miraba atenta desde el sillón más cercano al teléfono inalámbrico. Una lámpara blanca intentaba iluminar su memoria para resucitar desde la nada el último momento en que la vio. Sofía Estrada sólo se limpió unas lágrimas con una mano, mientras con la otra apretaba fuerte el rosario que su hija le regaló en Navidad, como si con eso se aferrara a una idea que vagabundeaba en todo su cuerpo, y que nunca terminaba de establecerse en ninguna parte del mismo; quizás la idea tenía miedo a morir toda en un lugar, por eso hacía escala en cada arteria y en cada sensación de la mujer para morir un poco en todas partes, hasta extinguirse como una vela que mantiene despiertos a los fallecidos el 2 de noviembre, o como ese instante que a punto de acabar se conserva sólo en un recuerdo. Ella pensó que hubiese sido oportuno comprarle el vestido azul que le pidió esa misma tarde en que fue abducida, de esa forma la pequeña no hubiera salido abrazando al oso Benito sólo para sentirse un tanto libre, y estaría en casa cenando el pan y la leche que la mantenían ampliamente dormida todas la noches. En ese momento miró los zapatos de Antonio y éste dejó de caminar.
—Tenemos que hacer algo mujer, la policía no ha resuelto nada y estoy a punto del infarto. No quiero que mi pequeña pase dolor, ¡no quiero!— mientras miraba atento a ninguna parte le dijo con rabia a su mujer.
—Sabes que no podemos hacer más nada. Tenemos que dejarle esto sólo a la policía y esperar la llamada de ellos. Ven, necesitas comer algo. Después te bañas y duermes un poco. A nuestra hija no le gustaría vernos así— le dijo a su esposo mientras se ponía de pie y lo tomaba de la mano. Algo en ella no le carcomía a su hija desde adentro, sino desde afuera cuando veía el rostro de Antonio. La fortaleza de su fe la aferró al mismo rosario.

(Novela sin título.) Capítulo I

2006-08-04T16:33:00.000-05:00

—Hace frío en este lugar— exclama entre su mente la niña de 11 años.
La oscuridad cae en el momento en que un cuarentón vestido con negro traje Versace abre una puerta y le quita la mascada de la boca a la menor; viene acompañado de sus socios, a ellos los apodan “Sangre” y “Rufino”, ambos ex convictos de algún sitio del cual no quieren acordarse, llevan consigo cicatrices en el cuerpo de golpes que les propinaron los lugareños antes de escapar y ser aprehendidos por los únicos policías no corruptos y llevados a la cárcel donde estarían un poco más seguros. La niña es la hija del un asalariado que vive en San Sebastián, un pueblo a 2 horas de esa casucha, a 6 horas de Los Remedios, el pueblo donde Sangre y Rufino fueron encarcelados. Ya nadie se acuerda de ellos.
Ella apenas puede cerrar la boca, pide agua y le dan un tarro con cerveza tibia que sobró de la parranda de anoche.
—Tu papi no consigue lo que le pedimos, no nos cumple, nosotros tenemos que apresurar las cosas, dame tu mano y cuenta hasta 10, a veces duele si cuentas menos rápido— con tono amoroso dice Alberto Valencia, famoso secuestrador nacido en Sinaloa.
Ella pretende quitar su mirada asustada, pero si algo a aprendido en su corta vida es a no temer de los mayores y contárselo a quien más confianza le tenga, pero a su único amigo, el oso “Benito”, le han cortado las patas como ejemplo de lo que le harán si su padre no entrega una suculenta recompensa. Rufino le toma el brazo izquierdo mientras Sangre (ahora sabemos el porqué de su apodo) corta tajantemente y con bastante propiedad la infantil mano. Ella grita y Alberto le coloca nuevamente la mascada; Sangre tan sólo le coloca una pobre venda y una playera imitación de los Beatles para que deje de sangrar, no sin antes rociarle alcohol y tomarle un par de fotografías instantáneas para mandarla con el souvenir lo más pronto posible antes de que empiece a fermentar. La vuelven a dejar sola. Del dolor se queda dormida y se sueña en un columpio. De repente recuerda que no tiene una mano y despierta bañada en sudor. Ese ha sido su único sueño desde que está en esa habitación azul, que juega a ser luz, pero es oscura como la sangre que mancha las vendas que cubren el final de su brazo.
Han pasado cuatro días. El único gallo que en la mañana nombraba la hora de despertar solía alimentarlo Rufino, pero lo silenció una bala dos días antes. Esa bala fue disparada por la pistola de Sangre, que motivado por un ruin sentido del humor en ese instante, no soportó la idea de un gallo que cantara a temprana hora, así que decidió fusilarlo mientras cacaraqueaba parado en un madero de la cerca desgastada que encerraba la imperceptible casa de Alberto. El gallo se había escapado de una granja cercana donde habían otros tres gallos y catorce gallinas; eran propiedad de un anciano, que un día antes había matado a cuatro de ellos para en la noche cocinar mole a su esposa y ocho hijos; nunca se dio cuenta de la ausencia de uno de ellos.
La nena aunque no sabe nada de sí, pretende volver a soñar, pero el ruido de pasos le interrumpe el proceso. Los tres hombres entran nuevamente. Alberto le empuja la cara contra la pared y la amaga hacia el rincón del pequeño cuarto azul; saca de su bolsillo un arma con silenciador, le apunta a la cabeza y Sangre sonríe. Rufino prefiere ir por el trapeador y el detergente porque sabe que esa es su labor cuando las cosas no salen como esperaban. La niña implora entre su mascada piedad.
—Hay disparos que duelen ternura, pero este realmente lo borraré de mi memoria— dice Alberto.
Un bala se sabía disparada hacia la frente de la indefensa católica (religión que adoptó por herencia de sus padres que alguna vez fueron Testigos de Jehová, pero que decidieron partir de esa religión porque ahí eran muy bondadosos y pensaron que tal vez era demasiado para ellos, y como muchos católicos suelen ser todo lo contrario, pensaron que sería lo mejor para su hija), cuando un teléfono chilló. Con rabia Alberto sólo cerró los ojos.
—¡¡Por una chingada!! Justo ahora, tienes suerte mocosa. Sangre ve y contesta—. Sangre acudió al teléfono que estaba justo detrás de la puerta que permitía la única entrada de luz, descolgó el rojizo auricular.
—Diga usted— emitió sólo en tono de pregunta Sangre (cuyo verdadero nombre es Carlos Bustamante, hijo de un albañil de Guerrero, asesinado por un antiguo enemigo de Alberto Valencia, mismo que le ha prometido venganza a cambio de trabajar con él, cosa que aceptó de inmediato, promesa que aún no se cumple).
—¿Se encuentra Alberto?— pregunto entre sollozos una voz femenina que Sangre reconoció enseguida.
—¡¡No chingues Claudia!! Ya deja de llorar por él. Cuelga ya, estamos en un asunto muy importante— dijo casi gritando el hombre mientras se rascaba su abundante barba con la mano derecha. En ese instante irrumpió la voz de Alberto.
—¿Quién es, Sangre?, si no es importante cuelga— dijo mientras se rascaba la ceja derecha con el silenciador de su pistola.
—Señor... es Claudia— contestó mientras tapaba la bocina para que la fémina atrapada en llanto no pudiera escuchar palabra alguna.
—¡Cuelga por una chingada!, pero antes dile que le marcaré pronto— ordena Alberto, sabiendo que nunca se comunicará con la hermana de Sangre, esposa durante casi 4 años, abandonándola cuando se enteró que estaba embarazada, hace ya casi 12 años de eso; repitiendo de esta forma la conducta de su padre, que abandonó a su madre cuando se enteró que él nacería, razón que le obligó a matarlo años más tarde, cosa que lo llevó a sobrevivir en la cárcel y hacerse la vida desde abajo, hasta tener respeto como suele él decir.
—Tengo que colgar, dice Alberto que pronto se comunica contigo, no llores más, te quiero hermana— dijo casi derramando una lágrima en su mente el vengativo hombre (realmente nunca supo del embarazo de Lucy, desde que se separó de Alberto no ha mantenido constante contacto con ella, situación que además ya no le incumbe por estar pensando en la venganza de su padre).
Alberto dirigió su mirada a la de Sangre, éste último interceptó los ojos del jefe, ambos hablaron en su lenguaje, un lenguaje mudo de mensajes asesinos y sellados por odio, mismo que invadió el cuarto pequeño, mientras una bala se desesperaba por ser disparada. Alberto volvió a mirar a la niña.
—Te decía ternura, tu padre no pudo conseguir los 5 millones que le hemos pedido por tu vida, ni tu mano pudo hacerlos entender que tú vales más que eso; pero eso a ti no debe importarte— le dijo a la pequeña y luego se dirigió a Rufino. —Rufino, límpiale las lágrimas, su cara me da asco—.
Rufino tuvo una extraña sensación cerca de su corazón, misma que sólo recuerda haber sentido cuando trabajaba de empleado de limpieza de un hotel en el DF, cuando le dijeron que lavara la sangre de una mujer que se había cortado las venas en el cuarto 65, del piso 6, alrededor de las 10 de la mañana. Esa tarde, mientras limpiaba el charco que había penetrado la alfombra gris junto a la cama de sabanas blancas, vomitó camino al retrete el jugo de naranja y el resto de un par de huevos a la mexicana que se había desayunado alrededor de las 8 de la mañana, ya que no comió algo en horas libres. Cuando hubo terminado de limpiar hizo su renuncia. Nunca volvió al DF.
La nena miró a los ojos a Rufino, él sólo agachó la mirada devorado por el miedo de su mascada blanca humedecida por las lágrimas, y por el pánico que le daba ver tanto dolor.
—Escucha niña, voy a hacer una llamada a tus padres para que te escuchen por última vez, diles que los quieres y que no podemos esperar más tiempo ese dinero, sé que entiendes lo que digo— le dijo Alberto a la pequeña.
Tomó el teléfono, marcó varios números y la llamada inició su trayecto. El papá contestó. Éste último pidió más tiempo para completar el dinero en un desesperado intento de convencer al convencido secuestrador de todo lo contrario.
—Eso ya no nos importa, o nos das lo que pedimos o te la quitamos para siempre… Tú sabrás— le dijo al hombre mientras le desprendía la mascada a la niña para darle el auricular.
—Papi… Sácame de aquí, no quiero estar con estos señores, papi por favor… Me cortaron la mano y me duele mucho… Tengo miedo papi… Me quieren matar. Dile a mi mamá que la quiero mucho y a ti también te quiero mucho papi...— llorando y casi murmurando alcanzó a decir mientras Alberto le arrebataba el teléfono.
—Ya la oíste, ¿quieres que viva o no?— le dijo al asustado hombre que intentaba hacer palabras para evitar la muerte de su hija, pero siguió pidiendo más tiempo, esto no le cambió la opinión a Alberto. —La quieres muerta entonces…— y sin más asentó con gran violencia mientras pateaba el trasto donde la nena desayunó avena con unos huesos del gallo que Sangre había asesinado esa mañana y que olían al cigarrillo que este último intentó fumarse horas antes de la llamada de Claudia, pero que apagó inconscientemente mientras pensaba en que tal vez López Obrador sería un buen candidato presidencial para el 2006. Recordó al ver el traste volar hacia la pared, que su padre era perredista.
Alberto no finalizó la llamada para que el padre de la nena pudiera escuchar el disparo, entonces con rapidez y enojo sacó su pistola, pero cuando estuvo a punto de dispararle a la menor, Sangre lo interrumpió tomándolo de la muñeca de la mano derecha la cual sostenía el breve peso del arma. En ese momento, alterado y aterrado por escuchar la muerte de su hija, el padre colgó por temor a una realidad dolorosa o una que el mismo se hacía para pensar que su hija sólo estaba pasando un mal rato y que volvería pronto. Su mente lo traicionó y no quiso saber ya más.
—No tiene caso matarla ahora, es posible que la policía ya nos esté buscando. ¿No crees que será mejor dejar este lugar e ir a Bartolomé?— le dijo a Alberto (Bartolomé es un pueblo que está a 92 kilómetros de Miramonte, lugar donde se encuentran ahora. A Bartolomé se le conoce por la cantidad de narcotraficantes que ahí residen. La policía del lugar está completamente vendida, y muchas familias que no están involucradas en ese negocio viven con un terrible miedo, ya que los jefes de esa mafia las tienen amenazadas. “Judas Iscairote”, nombre de la iglesia del lugar que comanda el padre Rosendo, bendice los actos de Juan “El Patrono” Domínguez, alguna vez monaguillo de ese templo. Muchos de los lujos que posee la Judas Iscairote los ha pagado Juan Domínguez, incluso el mantenimiento y el Santísimo gigantesco que posa al lado del Cristo crucificado. Alberto es primo de El Patrono).
—Tienes toda la razón, ahí nos podremos resguardar por unos días. Quizás la policía ya nos esté buscando. Alista el coche Rufino; Sangre envuelve a la niña con las sabanas y métela en la bolsa negra, déjala en la cajuela, amárrale duro la mascada— ordenó a ambos asistentes.
Cuando volvió al teléfono un tono le indicó que el hombre ya había colgado. Ya no pensó en llamarlo de nuevo. Colgó y después de avanzar tres pasos tomó nuevamente el auricular, presionó apenas cinco dígitos y lo colgó al momento de mirar que eran casi las 2 de la tarde. Supo que no tenía tiempo de hacer la llamada prometida a la mujer que abandonó mucho antes de dar génesis a su primogénito. Se volvió a rascar la ceja con la pistola antes de guardarla en su bolsillo dentro del saco. Tuvo la sensación te haber tenido un deja vu.

Incongruencias

2006-08-01T21:03:00.000-05:00

Ante la inminente presencia de lo que aún no ha sucedido, ante unas vacaciones que usaré de llavero mientras tenga memoria, ante la situación electoral y los gatos que magullan y maúllan por sentarse en un trono de boletas promiscuas, donde hay involucrados que cuentan lo que quieren pero no saben contar (tanto números como historias), puedo decir que hay días breves donde despertar es peor que dormir. Dormir es cansado. Un acto casi pedante: mejor despierto, que con los ojos cerrados. Mejor soñar con las cejas erguidas, que los párpados apagados. Mejor. Mejor…

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Ayer este absurdo blog cumplió un año. Quedan prohibidos los regalos y sobreestimaciones, también los buenos deseos, quédenselos, aún así, muchas gracias. No es un hijo, es sólo un amigo más. Quienes componen comentarios en este blog son muchas veces aspirantes a conseguir buenos deseos, y los estimo, la consecuencia es una respuesta de ocasión. Espero que este blog, al igual que los niños de un año, empiece a caminar pronto, no quiero cargarlo toda la vida, que se defienda solo, yo seguiré dándole de comer.

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Quiero escribir, morder mis dedos y ahuyentar la realidad. La realidad es moldeable. Para eso quiero escribir.

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El silencio suele ser la tos que nadie quiere tener un domingo en la mañana.

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Me gustan esos versos llorosos, madrugadores y ruborizados. Si el corazón es un instrumento de uso único (entiéndase como caducado en el mismo instante que se usa), podemos usarlo sin temor a perderlo.

Perder a alguien.
Permanecer quietos.
Cantar.
Gritar.
Dar un paso a todos lados.
Jugar pókar y ganar nuevamente otra partida.

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Mi voz, sobre las letras que describo, descansa en lo alto de tus ojos…

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Una puerta pintada de rojo en un cuarto blanco. Prometo no volver a arrojarte la sangre que expulsa mi pecho cada vez que te vas...

Last life in the universe

2006-07-02T14:52:00.001-05:00

En el silencio, a veces, ocurren cosas inesperadas. Una de ellas es la fuga, entre otras cosas, la separación, rupturas inequívocas de un pasado incomprensible... Me cuesta tanto darme cuenta de lo vacío que estoy...

La noche entera se sacudió sobre mí y no pude dormir tranquilo. Una desesperación terrible por el agua. El calor me hizo un nudo en los brazos y me mordió la lengua. Las horas dibujaron sobre el reloj sus instantes a oscuras. Perros ladrando, debatiendo el terreno que les corresponde. El sonido de motores forzados, la voz de personas ebrias cosiendo la cuadra de verbos sin sentido. Mi pensamiento haciendo maromas para dormir sin tener dibujar figuras erróneas en el techo como cuando se buscan animales en las nubes.

Amaneció tarde. La lluvia que no vino me dejó pensativo: ojalá que llueva, aunque sea para acordarme nuevamente de la hora, pero sólo me dio sed. Me acordé de los peces y de los pescadores y de los pescados, de los traficantes y de los traficados y del tráfico. Me acordé de los amados y de los amantes, de la sala y la espera.

Hubo instantes, brevísimos, donde la televisión anunciaba grotescas imágenes de suicidios electorales, de candidatos, de votos y de unas botas que se irán en diciembre (si la política no viene a ti, tú ve a ella: únete al adversario).

Mi pelo, al igual que mis pecas en los hombros, son objetos de uso único, el corazón funciona a veces igual, como un desorden alimenticio, un desorden corporal. Brota saliva limpia de la regadera de mi efímero baño, cada gota, cada disparo que golpea en mi ojo izquierdo es sólo el principio de un día nuevecito, como los juguetes Mi alegría y sus disturbios mentales en mi infancia: quise ser químico y pedí que se me comprara el kit de química, hoy la química está sólo en fórmulas que se quedaron escritas en mis cuadernos de secundaria, justo al lado de mis primeros poemas e historias irrelevantes. Ver mi rostro opaco frente al espejo, rasurar el pequeño bigote, pensar si hice lo correcto por haberme cortado la barba, pensar si debo dejar crecer mi cabello (como si crecieran las esperanzas de verlo largo) o cortarlo antes de que julio se extinga: sólo dudas que fundaron mi uniforme sentido de la desesperación.

(La sangre que se cuaja dentro de mi cuerpo, es sólo un pretexto para tenerme vivo. Creer que la vida es única, o pensar que es para reír, es pensar y creer que sólo venimos a pensar y creer en nosotros. No nací, me nacieron, me hicieron sobre un colchón quizás. No sé, pero tengo la sensación de que todo lo que se empieza espontáneamente termina bajo la cama como esas cajas de mis Converse que compré en verano. Hay cosas que se hacen con una extensa planeación pero logran terminar en salmonelas o gripe aviar.)

Espero que se haga de noche nuevamente. Dormitar necesita una parte de mí. Morir... Suicidarse... Carecer...

Hoy tuve una visión: tú estabas en el agua y yo apenas iba hacia ella. Mi boca sabe a sal y mis manos tienen arena. Y todo lo demás también...

Para Mar... Te amo.

Ola asesina, Parte I

2006-06-21T17:44:00.000-05:00

Nunca estuvo más oscuro que cuando su reloj figuró las 2 de la mañana. El viento conspiraba algo en su contra, sabía que de no llegar a tiempo tendría poderosos problemas. Su feroz Renault hizo vértices largos a partir de una calle que no tiene salida hasta el siguiente semáforo de la avenida Forasteros.

-¡Puta madre...! Muy oportuno el cambio de color...- pensó mientras sus ojos debatían la dirección que debía tomar antes de detenerse- ¿Sabes a dónde me lleva esta avenida?- le preguntó a Gail, su inesperada rehén, quien yacía en el asiento trasero con las manos atadas.

-Gira a la derecha y llegaremos con Cadesla, te indicaré a dónde debes ir más adelante- le dijo con mirada maligna al irritado hombre.

Giró. La avalancha de patrullas abrieron el sonido indeleble de sus sirenas y dieron aviso a los civiles que había problemas en la ciudad. Gail sabía que si no lo mataba la policía, Cadesla terminaría por hacerlo. No era mujer de un sólo hombre, pero una buena acompañante: mujer al fin.

Encontró la Alasca #47 y meditó sobre las palabras que usaría para dirigirse al jefe... Meditó mucho. Una voz oscura se infiltró en sus orejas y el recordó que pensar estaba prohibido ahí.

-Ya era hora- dijo el guardia mientras acercaba su oscuro rostro a la ventanilla del Megane negro.

-Tuve problemas con el tráfico, pero tengo lo que me pidieron, esta ahí, detrás- respondió sin pregunta el ya menos irritado conductor.

El guardia abrió la puerta, cargó el delgado cuerpo de Gail y la llevó dentro. El Renault esperó afuera. Tras una ventana, un cigarrillo apenas iluminó el rostro de Cadesla. La noche tuvo problemas para volver.

Quiero tener un carro...

2006-06-09T16:51:00.001-05:00

Quiero tener un carro para manejarlo a tu lado en la playa al amanecer. Que la arena se sacuda en tu cara, que la palma juegue a hacerte sombra, que la sal entre en tus pies y te cure la herida que dejó el ataque del cangrejo.

Y que me pises los pies, camines con mis hondas huellas al borde desnudo y húmedo de este mar y con una vara escribas nuestros nombres ahí. Pero es intensa el agua que brota de la tierra, así como intensos son los cocos, los náufragos intempestivos que somos a veces.

Quiero tener un carro para que lo manejes en las calles de la plaza al medio día. Que los vendedores de algodón de azúcar sostengan en sus ojos una posible venta y que los niños jueguen a dar vueltas en los árboles. Mientras la fuente y los pájaros adornan un jardín bienaventurado de pasos fugaces, de mujeres con tacón delgado, de trajes disfrazados de hombres, de luz espontánea. Y que mientras frenas impulsada por el semáforo miremos el espectáculo de la pobreza: hombres escupefuego, niños que elevan limones uno tras otro, payasos prófugos de la alegría, peatones preocupados por salir alimentados de sus casas, y entre todo eso, un barrendero que ensucia su pensamiento con rencor mientras mira a las señoras perfumadas de collares: la pobreza no tiene que ver con la justicia, tiene que ver con el dinero. El semáforo da verde.

Quiero tener un carro para que me acompañes a manejarlo por la carretera al atardecer. Y que mires los sembradíos solitarios, el agua que habita en Cuitzeo, los animales atropellados, el cielo tocar la luz mientras fumo mi cigarro con mi brazo izquierdo sobreexpuesto en la puerta, con la seguridad de mis piernas en los pedales, con la integridad de mis ojos en el camino. Que sonrías mientras escuchamos "Just feel better" y el viento azote tu cabello contra la cabecera del asiento y extiendas tus brazos a partir de la primera sensación de libertad.

Un carro para llevarte al autocinema y mirar por vez primera “Beyond the Valley of the Dolls” y me señales de libidinoso: todo sea por verte feliz mientras me golpeas el brazo por no llevarte a ver la película que querías y negarte palomitas hasta que me aceptes un beso.

Quiero tener un carro para descubrir la noche. Y ya descubierta, podamos dormir en él después de contemplar la luz que sale de las estrellas.

Quizás en tiempos anteriores fuiste agua y yo tierra.

A mí me gusta el lodo...

Dejar de escribir: ribircse ed rajed.

2006-05-30T00:29:00.000-05:00

Quisiera dejar de escribir en este instante.

Volverme nuca y darle la espalda a mi pecho, a mis manos.

Hacerme fósforo y sucumbir ante la llamarada del agua.

Caer sin suicidios, sin notas rojas ni falsos profetas.

Dejar de escribir por convicción propia, por convicción de que escribir puede ser tan innecesario como leer paranoias y amoríos indelebles de algún escritor alcohólico o bizarro: el amor es, a veces, la mierda de un inoportuno pájaro sobre tu cabeza. Entiéndase: escribir es, a veces, la cabeza que se puso en la caída de la mierda del pájaro inoportuno. Entiéndase: leer es, a veces, el pájaro inoportuno que hizo mierda sobre la cabeza del que lee esto. Entiéndase: escribir o leer acerca del amor será siempre un acto inesperado, y siempre nuevo.

Quiero dejar de volar.

Cesar mis brazos y clavarme astillas en los ojos.

Llorar. Sí. Como un títere abandonado.

Aparecerme a la misma hora de la noche frente a los divorciados.

De ser fruta sería una piedra.

De ser arena sería manzano.

No me gusta que mis textos rimen como si todo lo hubiera planeado.

Lo ven, mi palabra se parece a la otra sin haberla obligado.

(Se viene "Crímen" de Cerati y me siento correspondido. He deletreado la punta de mis dedos para estar menos solo y me he quedado sin cabello: los ojos de la noche me lo ha arrancado. En ocasiones veo pasar a la gente que sube al transporte colectivo y esa gente me mira con tristeza, e igual me siento correspondido. Los niños, los perros, sin excluir a los que mudaron su hogar a la calle, me provocan cierta tristeza, y ellos no se sentirán correspondidos.)

Al final del día quiero dejar de escribir,

volverme nada y desaparecer de la nada,

contar el agua, medir el fuego, tocar la luz.

D-es-cri-bir...

Mal-estar...

Sol-edad...

La-garto...

El profesor de dibujo y su jovencita aprendiz

2006-05-22T14:03:00.000-05:00

Profesor: Bien, siéntate aquí. Perfecto. Bien, bien, bien… Vale, te diré lo que vamos a hacer: quiero que te concentres en el modelo.
Aprendiz: Muy bien.
Profesor: El sexo de un hombre tiene una forma muy simple y elemental…
Aprendiz: … ¿Es fácil de dibujar?
Profesor: ¿Perdón?
Aprendiz: ¿Qué si es fácil de dibujar?
Profesor: Créeme, es muy fácil. Ahora mira, puedes comenzar con un borrador del esbozo antes de que cambie de tamaño.
Aprendiz: ¡Qué pasada!
Profesor: Aquí está, es un sexo de hombre normal y corriente.
Aprendiz: Y… ¿Cómo cambia?
Profesor: ¿Te refieres al tamaño?
Aprendiz: Es grande, pero ¿puede crecer más?
Profesor: Muy bien, lo verás sobre la marcha. Ahora empieza a dibujarlo tal como está, en un estado digamos que de reposo antes de aumentar.
Aprendiz: A ver… ¿Me dejas?
Profesor: Sí, sí, puedes tocarlo. Dibuja todo el conjunto. Bien, esta es la versión en reposo, que a su vez tiene la variante cuando está descapullado: haciendo así…
Aprendiz: ¡Ahh vaya!
Profesor: Dibújalo así.
Aprendiz: Sería como si le añadiéramos lo redondo, ¿no?
Profesor: No, espera.
Aprendiz: A ver… Así..
Profesor: Para que no pierdas detalle es mejor que seas tú quien manipule el modelo y lo vayas moviendo según necesitas una u otra perspectiva, así que muévelo.
Aprendiz: A ver… Bien.
Profesor: ¿Cómo prefieres dibujarlo? ¿Así descapullado?
Aprendiz: Sí, sí, me gusta más así, sí. Francamente, yo no sé si voy a ser capaz de hacer esto. Lo voy a intentar pero…
Profesor: Muy bien, yo creo que será mejor tenerlo descapullado… ¿Algún problema?
Aprendiz: No sé cómo voy a dibujar la misma cosa con dos tamaños.
Profesor: Primero comienza por los huevos y luego le das forma a la polla.
Aprendiz: Vale.
Profesor: Atiende: para poder percibir mejor la línea de la polla puedes mover la mano así: muy suavemente.
Aprendiz: ¿Cómo? Suavemente… De acuerdo.
Profesor: Si me haces caso el dibujo te saldrá con más facilidad.
Aprendiz: Sí, pero no me pida cosas que no sepa hacer.
Profesor: Tienes que cogerme la polla con firmeza y dejar ver sólo el capullo. Básicamente, para verlo mueve así la mano y con la otra trasmites al papel el cambio. Eso es. ¿Ves como así te sale casi sin darte cuenta?
Aprendiz: Sí, creo que lo he entendido. ¡Sí! Es mucho más fácil.
Profesor: Mucho más.
Aprendiz: Sí.
Profesor: No está mal.
Aprendiz: Bueno me ha salido un poco torcido.
Profesor: Pero has cogido la idea. Está mucho mejor que el pájaro de antes.
Aprendiz: ¿Sí? ¿Tú crees…? Esta parte está mejor, puede quedar así. El capullo… El capullo es lo más complicado.
Profesor: Siéntelo. Mueve la mano.
Aprendiz: ¿Es cierto que los hombres se la medían a menudo?
Profesor: Así es, es una forma de autosatisfacción sexual, algo muy normal.
Aprendiz: No me imagino haciéndolo.
Profesor: Pues sí lo hago.
Aprendiz: Me pregunto ¿a qué puede saber esto?
Profesor: Puedes probarlo sin problemas.
Aprendiz: ¿Sabe bien?
Profesor: Es algo subjetivo: tú prueba y me dices lo que te parece. ¿Te gusta?
Aprendiz: No lo sé la verdad.
Profesor: Bien, debes tomarte tu tiempo. Chúpala varias veces y créate una opinión.
Aprendiz: No sabe a nada. Es agradable, pero no tiene sabor.
Profesor: Así ya sabes que hay algo más agradable en la vida. Las cosas nuevas hay que descubrirlas poco a poco, para encontrar su verdadero sentido. Con el sexo pasa lo mismo.
Aprendiz: Me gustaría seguir.
Profesor: Es una buena decisión.
Aprendiz: Cada vez me parece más agradable: me gusta.
Profesor: Bien. Sigue así. Muy bien. Sí, sigue chupando.
Aprendiz: Ya dibujaré después…

(Diálogo excelso de una película porno)

Buenas noches

2006-05-16T23:54:00.000-05:00

De ti nació mi amor, como de la noche nacen las estrellas, como del aire nacieron tus pulmones, como de mi mano nacen estas sencillas palabras.
Siempre pretendo, sólo eso, respirar a tu lado, comer de tu alimento, jugar cartas, despertar sueños, amar lo tuyo. Verbos ajustados, verbos cuidadosamente deletreados para dormir. Verbos infiltrados en la amorosa batalla diaria que es consumir el humo de los días, verbos mordidos por tu boca, verbos conjugados en un mismo tiempo, tiempo verbalizado. El amor es el verbo que despierta por sí mismo, y nos duerme.

El verbo "Mar" en presente: yo Maramo, tú Maramas, él Marama, nosotros Maramos, ustedes Maraman, ellos Maraman.

El verbo "Mar" en futuro: yo Maramaré, tú Maramarás, él Maramará, nosotros Maramaremos, ustedes Maramarán, ellos Maramarán.

En presente porque eres, en futuro porque seguirás siendo.

"...y no te olvido porque Mariana no es un nombre, es un verbo que administro en mi memoria durante la noche." ¿Lo recuerdas?

Que el cielo se caiga en ti Mar, que bebas agua, fumes, mires "Friends" mientras estoy en el baño; que duermas con tu almohada doblada y despiertes con tu ojo derecho más cerrado, que mis lentes parpadeen sobre tus ojos al besarnos, que me abraces aferrada, que me mires enamorada.
Y si algo en ese cielo se hace pálido, que sea mi cuerpo muerto detrás del tuyo, que estuvo siguiéndote toda la noche hasta verte dormir...

Sin más, TE AMO.

"Hasta mañana. Hasta siempre.
¿Ya puedo apagar la luz para encender la oscuridad?
Buenas noches..."

Solo

2006-05-07T00:22:00.000-05:00

Y mi sueño se quedó dormido antes que yo,
mi voz debajo de mi pie izquierdo
y me lengua se arrastra en mis testículos y me siento solo.
Y estoy solo.
TE
De la noche aparecen grillos salvajes,
pájaros que florecen sobre sus nidos,
las mandíbulas del viento destrozan mis tímpanos,
y esa sensación en mis encías cuando muerdo hielo se cuaja en mi cuerpo:
me mordí.
AMO
Vino desde lejos la luna hasta mi cara,
retrato solar de medianoche,
cuna de los ciegos,
relación sexual.
Y vino la estrella y vinieron con ella luces astrales,
catacumbas de la resurreción.
DEMASIADO
Altas figuras adelantaron su palabra y tocaron mi mano,
dejaron en ella una memoria retraída y un recuerdo salvaje,
difusas cortinas rojas entre mis ojos.
Una cara.
Un sonido sin eco todavía.
MI
Despierto bajo mi propia costumbre: asustado.
Busco detrás de mi pecho mi cuerpo y todo está ahí,
hasta mi pubis caducado.
Nada se fue.
MARIANA
Mi soledad anduvo a gatas sobre mis sueños hasta que la penetré...

Es tan fácil...

2006-05-05T00:17:00.000-05:00

Es tan fácil hacer un trato al tiempo
y llevarte conmigo lejos, lejos,
donde el silencio no pueda alcanzarnos,
ni la sombra del espejo que nos vomita las palabras que hemos de aprendernos.

Es tan fácil, como el pan y la leche,
el agua sin luz, como mi piel en tu cuerpo.
Habré de parir mentiras parecidas a tu ropa,
que atormentan el espacio en el que aparecemos:
la luna y el polvo de tus ojos y tu desnudez blanda y yo.

¿No es amor lo que vendes?
¿Es acaso un melodrama tu vientre?

Es tan fácil rascarme el bolsillo para que broten sonrisas,
besos y unas tristes monedas (esas monedas, tristes hasta el culo de ser monedas),
mismas, que más tarde, son tuyas.
¡Pinches monedas...!
Habré de meterlas en tu matriz y crecerán y tendrás una cuenta bancaria:
la alcancía de tu cuerpo sostiene un llanto desesperado,
que entre más viejo se hace, menos preocupa;
promueves tu oficio como parte de la administración.

Es tan fácil enredarme en tus miedos
y decir lo que en claustro jamás he de decirte.
Más tarde te mortificas y yo también me mortifico.

(Es tan fácil decir que te quiero,
y sabiendo ya que te quiero, podemos coger.)

Febrero 2003

Días de sol

2006-04-25T20:04:00.000-05:00

Los quince días vacacionales que católicamente se establecieron para ver como le dan de latigazos (en su respectiva ciudad) a un pésimo actor disfrazado del hijo de Dios, me volvieron un tanto demente y me faltaron las ganas de salir, por eso aproveché la televisión de paga para mirar A&E Mundo, History Channel, Discovery Channel, y otros "Channel" como el Cinemax, HBO, Golden Choice en ambas versiones, y el tan afamado (sí como no) MTV. Pero cuando la televisión, única compañía en casa, no me satisfacía, salía a hacer deporte (le llaman algunos así al efecto de creer saber jugar al fútbol, pero ni madres). Las cascaritas eran pues, una fantasía sobre otra: guajiros de hacer chilenas y caer en piso de concreto sin romperte un sólo hueso, tirar de cabecita y que el arquero apenas roce con la puntita de los dedos la bola, festejar el gol con como "fantasmita" y la mejor de todas: atajar un penal en una portería de 2x2 mts a seis pasos del cobrador. Nunca sucedió, al menos, una jugada digna de un contrato con el New Castle (en ese equipo juega Kuno Becker, ah no, se llama Santiago Muñez) o al menos en un club local costeño y por mucho el más representativo: el Real Bañil. Preferí sentirme un jugador menos a sentirme más que otros. De repente, lleno de satisfacción y sudor deportivo, retornaba a mi casa vacía e higienizaba mi utensilio corporal más amado: el pito pues. Claro, también lavaba todo lo demás. Me harté significativamente de la banalidad de algunas personas lazarocardenenses en estas vacaciones:

1.- Mi vecina jija de la grandísima ñonga: quién declaró en contra de mi madre sobre algunas cosas de las que no puedo hablar, y que claro, no llegaron a más por su pobre sentido de la defensa. Además por tener más de 50 años con arena en la vagina (frase de Cartman, personaje de South Park. Aclaro porque luego hay gente que se piratea cosas y no dice, pobrecito.)

2.- La vecina de mi vecina: otra jija de su rechingadísima y recopulada madre, ésta porque molesta a mi madre a espaldas suyas, eso es debido a que ella no tuvo la suerte de tener un trabajo bien y vive muy a cuestas dando servicio de mercería y papelería (trabajo digno, acepto), pero que muere de envidia, y clásico, le está pegando a los 45 años y tiene que hablar de los demás como buena estudiante de secundaria que es.

3.-Aquéllos que se la pasaron criticando mi conmovedor tinte rubio en la parte trasera de mi cabello: ilusos, creen que si me pinté los pelos es porque me drogo y tengo problemas existenciales, entre ellos, vale la pena decir, promuevo una disciplina gay y se ve tan innecesario como los billetes de $1000. Ellos son los innecesarios.

Tuve vacaciones exitosas cuando visité Ixtapa, invitado por la tía de mi novia Mariana: ¡ahhh qué chulo está! Imagínense: las mujeres con dinero en una Escalade, los hijos de papi en un Jeep Rubicon, los huares hablando inglés revestidos con un español indigenizado, y yo, simple y llano, en mis chanclitas olorosas con talco hablando mentalmente de todo esto que les cuento. Tuve que entrar al hotel sin registrarme porque mi invitación tenía un plan maestro: entrar de incógnito (dudar de la pendejez de la recepción), decir que había extraviado la pulsera que te dan al registrarte (afirmar la pendejez de recepción) y hacer como si nada pasara (seguir haciendo pendejos a los de recepción). El plan resultó tal y como estaba estipulado. Subimos al cuarto, ubicamos nuestras cosas y decidimos bajar a la alberca. Mariana es de esas nenas que no suelen salir de un lugar si no están conformes con lo que traen puesto, a menos que venga uno y les diga la verdad: eso se te ve bien, eso no, eso sí, así estaría mejor, etc. Al fin logramos salir a refugiarnos al agua termal de orín de escuincle, donde por cierto, ¡ah, qué rico se nada ahí!
El agua del mar, como buen relajante muscular, suele meterte arena hasta sitios sin descubrir por tu estropajo al bañarte, así que ella y yo nos adentramos a la espuma y al sol. Pero nos encanta regresar, así que fuimos de noche, cuando el agua está en calma guiada por la luna, observada por las luces de un faro, casi tocada por sus pies: la devolví al lugar de donde es, al salado mundo de las algas y las caracolas, donde los cangrejos hacen una guarida secreta, cuando los cocos caen impulsados por su peso, donde las palmas dan breves sombras y el aire te hace abrir los ojos. Cuando ella está frente a mí, siento, sin mucho preámbulo, que quiero quedarme en su boca el resto de mi vida. Pero son detalles de los que hablaré después.
Visité por fin el Señor Frog's de ahí, y de la nada aparecieron las típicas gringas absurdas que están bien locas y sugieren en su sexualidad abierta una pronta prostitución. Y así fue. Apenas pusieron reggeaton, ellas, que eran como diez pero se multiplicaron como Gremlins cuando fueron mojadas por la cerveza, se subieron al estrado y bailaron lésbicamente acompañadas de dos gringos estúpidos, intentando calentarlas con sus bailes graciosísimos. Uno de los tipos que a mi izquierda estaba, tomó una foto a una de ellas, la tipa contestó amablemente: "No fotou, porrr favorrr". Mexicano por excelencia, respondió caballerosamente: "Pinche gringa puta, si no te gusta no vengas". Desde luego me cagué de la risa. En eso, un gringo se le acercó y le dijo algo que no escuché, y ese mismo mexicano le dijo: "chinga tu madre pinche güero pendejo", el gringo, desde luego, se reía al no entender. Un tipo solitario se le acercó a nuestro ilustre patriota y le dijo: "dile, get out, y él se irá". Insisto, mexicano por excelencia se dispuso a decirle: "¡¡get out a la verga pinche gringo pendejo!! ¡Y todavía te ríes cabrón!". Más me cagué de risa. Y ya cagado, nos fuimos a dormir.
Unos de nuestros acompañantes era el novio de la hermana de Mariana, el muchacho siente que no merece vivir en la Tierra y tiene que irse al cielo donde los ángeles le den besitos en la mano y Dios le preste su silla de vez en cuando (¿qué dije?). Desde luego pocos lo soportaron, pero a mí me dio casi lo mismo, si me ignora, hago lo mismo. Hay vidas que no se meten en ti no por no querer hacerlo, sino por tratar de joder a espaldas, a mí me sigue dando lo mismo.
Nos fuimos directo a Morelia: maletas en la cajuela, maletas bajo los asientos, calor bajo la piel, cansancio encima de nuestros párpados, besos, abrazos, miradas casi cerradas.
Algunos pensarán que fueron unas vacaciones normales, o bien, la indiferencia suya me mandará un paquete con material adicional como son no poner coments. O quizás hagan todo lo contrario.
Me siento más fresco. La Mar me hace bien en días de sol.

La mujer "vestida"

2006-04-12T14:05:00.000-05:00

Accedí subir a tu coche porque pensé que tendríamos sexo duro y maduro en un lugar oscuro lejos de la ciudad. Subí porque ofreciste pagarme una cantidad casi absurda de dinero por mis efímeros encantos y porque a las 2 de la madrugada nadie me pretendería si no fuera por deseo carnal. Al subir en tu Tsuru blanco modelo 99 pensé en la necesidad antigua que tienen los hombres de sentirse apreciados por una figura simétrica como la tuya. Recordé, que si bien en mi infancia jugar con muñecas era algo gay, jugar contigo sería todo lo contrario: pude haberte pintado las uñas de las manos de rodillas y en calzones si me lo hubieses pedido. Todo por ti. Todo por tenerte.
Pensé en el trayecto al serio lugar a donde habrías de llevarme, que las flores respiran mejor en agua y que si la tierra las ha levantado al cielo, es para dárselas a personas como tú, aunque en ese instante te haya ofrecido un ramo de cigarrillos como alternativa, sustancia del casco sexual. Las cervezas estaban en el asiento de atrás esperando a ser repartidas en nuestras bocas como quien busca debajo de los sillones de la sala el control remoto del televisor. Desesperación anunciada. Olor nutrido de miradas. Cóccix. Aliento profundo. Fluido. Magia. Parroquia del sudor.
Al llegar (aunque el sitio era lo esperado) miré la ausencia de árboles y bajé para abrir tu puerta. El ser un caballero es un acto pretencioso cuando es uno quién tiene todo que perder y mucho que ganar. Las batallas que perdí buscando prostitutas menores de edad hace 5 años fue sólo por calentar una parte de mí, olvidándome por completo de mi cabeza y del corazón; en ese instante sólo pensaba en calentar todo pese a las consecuencias obtenidas. Abriste la cajuela y de entre una llanta de refacción sacaste colchas negras, almohadas blancas, sábanas grises y unas latas de cervezas vacías. Coloqué los trapos en el suelo y decidí mirar la luna mientras aferrabas a tu mano una fría cerveza. Mi cigarro se extinguía entre mi índice y mi medio.
La noche parió estrellas grandes, unas pequeñas más brillantes, otras lejanas y algunas se perdieron en el horizonte lumbral de la luna. Me señalaste el Círculo de Orión y te señalé el cierre de mi pantalón. Entre tus labios una lengua se asomó dirigida al borde mi boca, esquivé la saliva que venía en ella por cautela y apreté la mano que no tenías ocupada para ocuparla en mí. Tu calor se disparó apenas nos conectamos.
(No solía, desde la secundaria, guardar condones en las carteras, puesto que alguna vez escuché que pueden romperse y dejar se servir. Creo que la caducidad era la que al fin de todo terminaba dándoles en la madre.) En ese instante no tenía un condón que pudieses ponerme con la boca, o en su defecto con las manos, pero acudiste a tu bolso blanco para sacar con tus uñas largas uno. Mi mezclilla se jaló adherida a tus dedos, y de entre mis piernas apareció el comentario que esperabas deletrear. Sucumbí ante el frote pausado de tu lengua, ante el teñido sudor de tus labios, ante la entrada de tu garganta abierta.
Mientras mis ojos mirabas, sentí ese escarmiento innecesario del bien y el mal (un ángel me sopla la oreja, un demonio me muerde la otra); pensé en ir al grano, y al grano fui: te arrebate las manos, destrocé tu blusa marrón y arranqué ansioso tu wonder bra. Tu falda fue fácil destrozarla, y cuando hube descubierto bajo ella lo que anduve buscando, en tu erección supe que debía irme lejos donde nadie me alcanzara...

El pescador y la sirena

2006-04-02T00:41:00.000-06:00

Al mar arrojé mis venas como un sólo hilo en una caña de pescar. Mi cuerpo dejé en una silla de madera al borde de la peña y reposé mis pies en la hielera donde guardaba por los menos ocho cervezas y mucha carnada. Incendié un cigarrillo mientras en las tinieblas del agua algún pez decidía subir a comer de mi sangre madura. Las algas, caracolas, la sal y la arena eran presa del tiempo que pasé ahí sentado. Mi sombrero le hacía sombra a mis ojos bien cerrados, mientras que mis manos perdían fuerza por el sueño que la media tarde me otorgaba. Los peces se habían ido a jugar matatena con mis globulos rojos.
La tarde calló. Dejó de hablar el insensato sonido de las gaviotas y le dio paso a la tranquilidad sexual que las olas al golpearse ofrece. La espuma ahogándose en la arena blanda. Hábitat del cangrejo que en su búsqueda por las palmas acuña en sus tenazas el polvo y la rabia: cangrejo: tarántula mojada.
Con la noche vino también mi despertar. En la sombra de las rocas descansaba una sirena de cola blanca y larga, como una novia que esperó en el altar de Poseidón un anillo de divorcio. Esa sirena me miró; me hizo una tilde en el pecho y señalo bajo mi ombligo con sus uñas de coral. Dejé mi caña y caminé hacia ella arrastrado por mi voluntad, por mi deseo. La sirena de pelo largo y rizo y castaño, la sirena de pechos desnudos y grandes y ruborizados, la sirena tenía el tacto de una señora y la suavidad de una virgen.
Algunos milímetros separaban nuestras bocas. La sirena era un pescado perfumado de sal. Se acercó. Aún más. Me dijo al oído con su lengua de víbora y su voz de viento "in the sea the dreams are long, and if you wake up during the night, what you look won't be able to count it".
Abrí los ojos. Mi anzuelo cubierto de nada en medio de un reflejo astral.
Anduve pescando la luna y me ahogué con ella.

"En el mar los sueños son largos, y si despiertas durante la noche, lo que mires no podrás contarlo".

La sirena

Búsqueda

2006-03-27T19:26:00.000-06:00

Con sus pasos dejó rastros de lodo en la alfombra. Miró fijamente algunas piedrecillas que se dejaban quietas en la pecera. Husmeó. Levantó cuadernos, hojas, sábanas, libros, adornos, tickets para conciertos caducados, pero nada encontró.

Se vino la noche en su rostro. La televisión le pareció incómoda: noticias lejanas de un hombre extraviado, posible muerte, renuncio del hogar, un hijo y una mujer atenta. Noticia sin escuchas, sin probables, con secuencias.

Su mente la ató al sueño. La televisión seguía ofreciéndo aparatos para dar masajes, prostitutas on-line y alguno que otro utensilio para la cocina. Pero de él, nada. Un morboso ladrido la despertó. En el reloj de pared eran las 2 de la madrugada y su hijo dormía apagado por tareas escolares. Caminó a las escaleras, siguió buscando en todas partes sin hallar el documento que le haría acreedora a una cantidad irresistible de billetes, pero se dio por vencida. En la casa no estaba. Nunca.

Decidió bajar, apagó el televisor y fue por un vaso con agua. Sus pensamientos la volvían presa de de la incertidumbre, tarde o temprano encontrarían el cuerpo y el documento perdería valor.

Lentos pasos se asomaron hacia su puerta, zapatos conocidos, una sombra gris se vislumbró en la cortina blanca. En la cara de ella se traslució un rubor trasnochado. A esa hora sólo se puede pensar en dos cosas: dormir o caminar. Después de escuchar un plácido timbre decidió abrir la puerta.

Era el fantasma de él y en sus manos un documento con boronas de tierra.

El niño siguió durmiendo.

EN MÉXICO

2006-03-24T17:52:00.000-06:00

Intérprete: desconocido.
Disco: desconocido.

EN MÉXICO

Muchos conocemos ya la misma historia,
un primate nuevo se hace rico con mi país,
pero en México todo tiene su valor
incluso las buenas ganas de vivir.

Vamos todos contra todos en la vida,
de cualquier forma debemos sobrevivir,
en México el empleo se agota y con él la comida,
y perros de traje miran nuestro sufrir.

Todos sufragan por nuevos personajes
esperando con esto salir de la mediocridad,
pero en México se acabó la democracia
y con ella también la dignidad.

Existe una serie de malditos abusadores,
que compran con despensas una ilusión,
algunos otros son más depredadores
y amenazan con impedir tu respiración.

Y nunca hacemos nada que no sea bueno:
“total, habrá que esperar otro sexenio,
dicen que el nuevo partido es muy sincero”
pero esconde la misma mafia de embusteros.

Hemos caído ya en varios errores
tal vez porque nos gusta vivir así,
somos unos sinvergüenzas llenos de mandamases
y lo peor es que lo dejamos permitir.

Algunos han querido salir de este infierno
luchando contra quienes les han fallado,
pero en México siempre hay otra oportunidad
para así volver a tirar los dados.

Qué lástima por aquellos que nada saben,
nunca nadie los toma en cuenta al andar,
tal vez nuestros hijos ya estén viejos
cuando éste país comience a circular.

Existe una serie de...

Espero no haber dicho ya bastante,
porque sé que todavía hay mucho por hablar,
en México hay un inmenso pueblo de ambulantes
esperando el genocidio y podernos gobernar.

Hojas viejas

2006-03-21T12:09:00.000-06:00

Reviso mis cuadernos viejos: letras complicadas, fotos sin dueños, caras ajenas, mensajes olvidados, hojas arrancadas sin motivos, dibujos infantiles, operaciones matemáticas por no querer usar los dedos para restar, ni para sumar. Tareas sin calificación. Mi nombre escrito en mayúsculas seguido de una fecha que no recuerdo.

De niño quise jugar golf, andar en coches deportivos, romper ventanas a pedradas, molestar a la vecina viéndola cambiarse. De niño quise jugar a ser niño, pero muchos hicieron trampa.

Hoy, a pesar se la década supervivida, puedo mirar la Pirámide del Sol, tener un campeonato de soccer, recordar Cuba, pisar sobre unos All Star rojos, usar acondicionador, rasurarme con cremas y usar loción después de, fumar en un hospital, sobrevivir a un accidente, etcétera, etcétera.

Ser mi propio niño, cargar conmigo, es un evento masoquista como ver "El resplandor" y no abrir los ojos de la buena emoción que sólo el susto proporciona.

Busqué en una mapa una X justo en el centro, según un tesoro me esperaba. Cuando llegué había un espejo para verse de espaldas.

Por fin, lo encontré...

2006-03-21T11:53:00.000-06:00

Me gusta herir las naranjas con un cuchillo sucio, con ello imagino que soy yo el que hirió a Cristo en el costado.

A veces

2006-03-15T01:44:00.000-06:00

Estar desnudo mientras fumo
intentar abrir una puerta con la llave equivocada
pisar la arena con zapatos
cantar mientras me baño a medianoche
correr a lado de carros estacionados
morderme las uñas mientras miro una pizza
rascar mi cabeza mientras platicamos
encontrar un centavo y pensar en quién pudo haberlo perdido
mirar las estrellas, sólo mirarlas
tener sed cuando quiero besarte
escribir tu nombre y aprenderlo más que el mío
caminar en sentido contrario si no voy hacia ti
volar...

A veces abro mis ojos para vos como ese niño abre su primer regalo de cumpleaños.

Algunas cosas se hacen sin pensarlo, permíteme ser ese error; pero déjate saber que el amor cabe en las miradas. Sabiendo eso, mírame tranquila, que no soy ni más ni menos, de nadie sino tuyo, ni de mí, sino de nosotros.

Cadáver

2006-03-07T19:32:00.000-06:00

Quiero morir. Correr en mi cuarto y golpearme contra la pared. Levantar mis manos al aire en el balcón y arrojarme al pronto vacío. Caer de cabeza. Tener la lengua pálida. Ser presa de vecinos curiosos. Portar collarín en mi ataúd y usar mis ojos abiertos, para aquél que me mire sepa también que lo estaré viendo. Que no limpien la sangre de mi rostro y si el maquillaje ha de hacerme parecer menos muerto, que usen poco, para estar, sólo estar ahí. Que me vistan con una sencilla camiseta blanca, los jeans más viejos de mi modesto guardarropa y mis zapatos rojos. Que en mi bolsillo derecho guarden un ticket de lotería y en el izquierdo un ticket falso para ver "Eternal Sunshine of the Spotless Mind".

Que haya flores pequeñas alrededor de mi zona difunta. Que los asistentes sean desconocidos a partir de las 11 de la noche y que estos lloren un poco y se pongan a reír después. Que en vez de café den vodka con jugo de mango para los señores, y brandy con jugo de uva. Que mi madre porte un vestido de flores violetas, y mis hermanos una camisa roja. Que mi padre asista llevado por las ganas de platicar conmigo, y que no se rasure su bigote, y que no se corte el pelo, y que me diga algo más que no haya podido decirme cuando no estuvimos juntos. Para ser más Ríos, para ser más solitario.

Y cuando me lleven al cementerio de los olvidados que hablen de política, soccer o del algún suceso importante en el mundo. Y aquéllos que en hombros me lleven en el catafalco no piensen que llevan a un muerto, sino a un suicidado. Que mojen mi cara antes de hundirme en la tierra y me echen tulipanes, lilos, laureles, lirios y margaritas. Que se vayan rápido y me dejen solo.

Quiero morir y que se vayan todos.

Quiero morir solo.

Que haya cadáveres escondidos bajo mi manga.

Morir en el aire.

Morir.

Irme.

Ir.

Y caer vacío hacia mí...

Atrévete

2006-03-06T13:48:00.000-06:00

Gracias Noema. Gracias.

2006-03-04T13:07:00.000-06:00

Anoche vi un fantasma cuando estuve frente al espejo. Intenté colocarle una sonrisa con mi dedo al reflejo intermitente que se hacía en el vapor, pero fue inútil e innecesario. Querer borrarme. Desaparecer (¿Quién me dice la verdad? ¿Quién me cuenta las mentiras? ¿Quién me mira a los ojos? ¿Y quién mira mis pupilas? De mujeres y guitarras hoy no voy a volver a hablar, ni del humo ni del vinon, ni camino ni destino, ni de ir tras las fronteras a ningún lugar. ¡¡¡Desaparecer!!!), pero había algo en mí como adentro, más bien a punto de levantarse.

Lavé mis dientes. Mi cara. Me froté una toalla blanca para secar mis manos y me puse una pijama. Abrí los ojos. Pensé cosas al azar. Pensé en el fantasma. Me pensé.

Hubo frío. Boca abajo hace más frío, pero los sueños respiran mejor y no puedes roncar, evitas despertarte contigo mismo. Aguantarte.

Pensé en mi fantasma y me tapé los ojos.

Un grillo silenció su cántico.

Inventé mi despertar.

Quiero desnudarte...

2006-02-27T23:52:00.000-06:00

Quiero desnudarte
dirigir lentamente mi mano por tu cuerpo
dibujar con mis ojos un trayecto invisible por tu espalda
marcar con mi lengua las zonas que habré de poseer
y colonizar aquéllos sitios que no son tuyos y que me has regalado con fibras de tu amor.

Apretar tu piel
escarvarla
hundir mis uñas pequeñas en ella
que tus pechos sean esclavos de mis manos
y tu lengua higo de mi boca
que tu mirada se meta debajo de mi ropa y me desnudes
y alimentes mi sudor con el tuyo.

Así, en el hondo caudal de mis deseos, nos hagamos el amor, mientras se cae la noche...

El incomprendido

2006-02-27T02:40:00.000-06:00

Artista: Kevin Johansen

Album: City Zen

El incomprendido

El es... el incomprendido, es lo que le ha sucedido

Y aunque haya padecido, es lo que ha elegido

Riega con sus escritos boliches y garitos

Y alguien lo ha convencido que es un poeta maldito

De bar en bar, café en café

Cree que lo observan

Nadie lo ve...

Cree que por ser bohemio, le van a dar un premio

Pero se ha vuelto abstemio y el mozo frunce el ceño

Cansado de ser pobre y de tantos engaños

Su madre no le da un cobre a sus 40 años

Podría ser vos, podría ser yo

Incomprendidos somos todos

Podría ser él o aquellos dos

Incomprendidos somos todos...

Pudo ser peor

2006-02-26T18:58:00.000-06:00

Pudo ser peor: nadie se dio cuenta de lo que pasó afuera. Vinieron las platrullas y bajaron al asustado gato del árbol. El mismo gato que horas antes había espantado a mi anciana vecina, la cual cayó hacía atrás del impacto sufrido y golpeó su cabeza con la pared. La vecina había preparado espagueti a la boloñesa, platillo preferido de su difunto esposo, al cual habían enterrado 2 días antes. El marido fue atropellado al cruzar la calle por un microbusero algo imprudente. El chófer de dicho microbús fue llevado a la cárcel con cargos menores, y salió con fianza pequeña de barandillas. Se dedicó la mayor parte del tiempo a ser taxista. Su esposa lo dejó llevándose a los hijos. Los hijos lo extrañan todavía, la esposa anda con un chófer de Parhikuni.

Una mañana levanté mis maletas y abordé el primer taxi, le pedí que me llevara a la central de autobuses de Morelia. Su cara se puso triste. Presentía ver parada a una niña y un niño comiendo helado de limón. No vio que me dio mal el cambio. Decidí darle propina por ayudarme a bajar las maletas. No le volví a ver. Supongo nadie le volvió a ver.

Fue un viaje tranquilo. Y ahí me tomé esa foto. Ahí ya nada fue peor.

A veces odio a los gatos. No es nada personal, pero sólo cagan y duermen.

Nota: no es narcisismo de mi parte, mucho menos una aberración por contar historias falsas. Gracias.

De noche: breves cosas.

2006-02-24T00:14:00.000-06:00

He colocado disco sobre disco en mi mini componente que apenas sirve. Los meses lo han deteriorado de tal forma que las funciones Tape y CD tardan en correr la cinta y reproducir el disco en momento. Me aburre esperar. Bebo de mi agua natural en sorbos pequeños.

La medianoche se fue a gatas debajo de mis cejas. Algo parecido al sueño me seduce, me incomoda, me toca los genitales. Soy un perverso de la noche, un insomnio más para las pastillas que dan sueño. Gustavo Cerati sigue dando su Paseo inmoral. Planeo la próxima canción.

Rememoro sucesos recientes: 1) Volví a fumar tres cigarrillos en un día; 2) La señora que me cortó el pelo lo hizo de forma inepta: dejó trozos vírgenes que no se notan por el gel; por eso diré, si me preguntan, que mi look es retro y que quiero ser abstracto, como un pasaporte caducado; 3) Mi novia adornó mi cuarto con globos y mensajes amorosos que me dejaron atónito, por aquello de que nunca se esperan esas cosas, menos cuando nadie te lo había hecho. Una razón más para amarla; 4) Un tema piloto de tesis acerca del cine mexicano y algunos confrontamientos imperceptibles con el cine de EU, y la aberración europea por saberse el mejor cine del mundo; y 5) Un año cumplido desde que la muerte me salvó la vida. El 18 de febrero será un día, sólo un día, como el frijol es frijol y las palomas son palomas. Sin más: un llanto extaviado. Un collarín y sangre que escurre de la frente. Doble volcadura y una video cámara mandada al infierno. Amigos de verdad y ganas de sonreír, más que de vivir. Una noche con faroles en las nubes. Un yo distinto. Un Gallardo.

Hace frío bajo mis rodillas, no hago más que pensar en ti. Cerati se ha ido dejándole paso a un Álvaro Henríquez que dice Mátame mientras Julieta Venegas suele recordar. No hay más que recordar.

Se bajan los telones de la noche.

1...

2...

3...

4...

5...

6...

7...

8...

9...

10...

y 11...

La noche está para quiénes el día no es suficiente, para mí, por ejemplo.

Quiero fumar mientras rasco mi trozo de cabello, mirando los adornos que puso mi novia, pensando en la tesis próxima, para que mi cuello no resienta tanto un pasado dolor.

Pájaros cagones

2006-02-19T02:27:00.000-06:00

En la cabeza me han cagado pájaros divertidísimos de sitios cercanos y desconocidos. Me han metido en una lista absurda de la pena ajena y me han leído como quien lee mierda o escribe "culturoso" con su propia orina en la cara de otro. Me han llamado poeta, me han agregado a un colectivo onírico de poesía super flow y me han metido el dedo en el culo para demostrar teorías pequeñas, pero dislocadas. Todo esto llevando a cabo el mejor de los procesos vulgares: el insulto enmascarado de linda gramática, trayendo más adentro aún, ese enorme conflicto que también se cubre con felicidad. Sólo conocí a alguien que se deleitaba intentando joder a los demás, y esa era una cuarentona muy amargada. No creo que ustedes, mis amigos, sean así (léase pues, como una buena mamada, alegre y suculenta, como una dona. Eso les gusta, ¿no?).

Nunca pertenecí a un club, ni fui famoso, mucho menos mencionaron mi nombre después de una tocada de rock, quizás porque nunca asistí, ahora veo de lo que me he perdido; creo que mis mejores ratos eran estando solo, y apenas alguien me enseñó el malévolo mundo del blog, decidí entrar, no para ser objeto de suaves palabras agresivas, sino para entretenerme y leer a otras personitas igual de agradables que otras. No soy agradable, tampoco desagradable, más bien locuaz. Puro verbo.

Esto que escribo no quiero que se tome como un "tengo una forma de cerrarle el pico: voy a metérsela en la boca a este Pavlito Magno (ahora Ojo abierto, que es el mismo wey, sólo que con otro nombre)", tampoco como unas desesperadísimas patadas de ahogado o una inútil mentada de madre, ambas de parte mía. No. Eso no. Sé que nadie leerá mi absurdo blog hasta dentro de 3 días... O bien, por qué no pensar que tal vez sean menos, es decir, algún extraviado me leerá y pasará a otro esta entradita y así sucesivamente hasta llegar a quien corresponde, si es que a alguien le corresponde, con eso de que luego se adjudican cosas que ni son para ellos. A menos que ese o esos correspondidos, sean condescendientes (gracias por reanimar esa palabra, hacía falta) y me digan algo bonito, algo más bien dulce, serio.

Tengo sed.

Bonafon es buena opción.

Los pájaros siguen cagando.

Menstruan.

Cagan y menstruan.

Continuan cagando.

El fin de la menstruación es cosa de minutos, como preparar brownies.

Ahora sólo cagan.

Y no se limpian su culito.

Aaahh, qué feo escribo!

2006-02-17T16:22:00.000-06:00

La fidelidad, ¿es con certeza el amor o aguantarse las ganas?

Chido

2006-02-17T15:52:00.000-06:00

Desplazado como el eco de un ermitaño.
Erguido.
intención administrada.
Ojo abierto.
Histeria contenida
y me vuelvo un poco chido.

Amnesia

2006-02-13T00:41:00.000-06:00

Tengo monedas en mi bolsillo derecho para pagar el café de mediatarde. Un cigarro se extingue en mi boca dejando rastros de ceniza en mi pantalón. El cenicero rojo se lo ha llevado la nueva mesera del After Coffee, que sin alguna duda, debe tener debajo de su falda blanca más que derramadas las ganas que tiene seguro de mí. Nadie me ha dicho que soy fácil, sólo soy hiperactivo.

La noche viene y con ella los grillos que anuncian la despedida de mi cansancio. Aburrido de estar aburrido, decido implementar mis palabras en la chica que se ha cambiado el atuendo blanco por unos jeans y una blusa negra; se ha soltado los cabellos para mí, se ha soltado la lengua para mi lengua. Nadie me ha dicho que soy difícil, sólo soy atento.

En las blandas almohadas del Sun Place ato su pelo. Me dispongo con mis manos erizarle la piel, arrancarle el verbo que habita entre sus piernas, fraguar mentiras en su oreja, prometerle el mundo si es necesario y una foto conmigo después del dominó con mis amigos. La fama y el dinero son personas imposibles que a la larga se asesinan entre ellas. Mi mesera era mi asesina. No fue complicado mirar sus ojos sin arrastrar mi conciencia, es complicado saber que en cuatro horas habré de desaparecer dejándole suficiente propina para que su madre, que ha estado enferma durante meses, sobreviva más tiempo del tiempo que tiene de vida, o de muerte. Ella no me cobraría la propina, me cobraría las ganas.

Cierro la puerta del silencioso hotel. Pago la visita, y al oído le menciono al gerente que hay una mujer arriba que deben despertar. La calle se volvió una fresca rutina. Me voy caminando por el sendero del olvido. Un rígido motivo lloroso me hace incendiar mi último cigarro. Un taxi se aproxima, lo asecho. Abordo el asiento trasero sin observar con atención desde el retrovisor el rostro del conductor. Cuando el día inicia es más fácil mirar como se aproxima la noche, mientras me alejo del que fui, sin saber lo que seré.

Una bala proveniente del arma del chofer se dirige hacia mí, me ultraja. No recuerdo que pasa después...

Matriz hundida

2006-02-12T18:44:00.000-06:00

Inició su torpe noche con un cigarro que le regaló el hombre de traje negro. Balbuceó encima de su barato trago mientras una insipiente música le hacía eco en la cara. Sus uñas estaban intactas, pintadas con un carmín oscuro que jugaban a combinar con su vestido blanco. Un ángel atravesó el portal del humo y desapareció con ella en brazos. El tipo vestido de negro se prendió fuego, y los músicos se atravesaron los instrumentos en el pecho.

Se hizo de día. Algunos la vieron pintada en un cuadro señalándola como madre de todos, como mujer, matriz hundida en el pecado del perdón.

Ayer la vi sentada en una banqueta fumando el mismo cigarro, prendiéndole fuego a su vientre.

Importancias

2006-02-10T16:35:00.000-06:00

No me importa estar desnudo ni padecer miopía y astigmatismo
tampoco mirar como le cosen una herida a alguien o ver que tengo ropa sucia
ni fumar durante toda la noche sabiendo que en un futuro lo resentiré
menos rascarme las bolas frente a unas monjas más libidinosas que yo
o escupirle la cara a quien dejó sin comida a alguien que apenas conoce las vocales.

No me importa que piensen que me gustan los hombres o que me tachen de idiota
me vale pito aquél que señale con el dedo cuando habla de los demás
o ese que menosprecia lo que aún no conoce
sin importarme, claro está, si le valgo pito también
alguien habrá de fallecer sin importar, sin terminar algo...

Me encanta usar palillos cuando consumo makis
hay quienes prefieren el tenedor o los dedos
cosa que también no me importa.

Prefiero cosas célebres
como ir al cine o mirar como festejan un gol
o mirar como follan los perros en la calle
si he de preferir cosas a la fuerza
entonces prefiero que me beses y me digas siempre algo más.

Qué importa si lo demás se cae
si cae primero de tu boca.

2006-02-09T11:00:00.000-06:00

¿Alguien tiene una cámara que pueda prestarme para filmar un chingo de cortometrajes?

Lado oscuro

2006-02-09T10:55:00.000-06:00

Todos tenemos nuestro lado oscuro; yo lo encontré debajo de mi cama.

Para Dulce

2006-02-07T00:05:00.000-06:00

Entré y puse mis cuadernos en la silla que apartaste para mí. Un pizarrón miró despavorido los anuncios amorosos que nuestras miradas sostenían: las asignaturas eran extrañas verborreas acerca de cómo aprender algo, teniendo en claro que algún día lo habrías de olvidar. Nosotros éramos eso que habría que olvidar.

Despertares con la cara abierta. Sueños secos contigo. Almohadas que nunca fueron ciertas, pero que en noches de migraña bien pude haberte entregado si ambos no hubiésemos estado enmarcados en otros brazos. Brazos que hoy no te rozan, y yo sigo rozando suaves pero importantes brazos.

Del amor salí un día sólo para darte letras en un diciembre agitado. Pequeñas palabras que entendías como si fueran besos míos, como si en la continuidad de tu mirada aún percibieras mis ojos. Nunca fui la mentira que querías escuchar, sólo un agonía que se hacía disparate entre más te veía. (Recuerdo [sin que esto pueda darme pena], que una vez te dije que podría ser infiel contigo, pero que no me atrevía. Hoy, Dulce, dueña alguna vez de mis palabras, nostalgia alguna vez de mi pecho, puedo decirte que las circunstancias han cambiado, y aquéllo también; que soy el mismo y que te tengo un espacio en mí, así como guardo las botellas vacías de hilarante líquido en un sitio concluso, así como preservo una mano para quién esté manco y una moneda para quién haya perdido su billete de lotería, así te almaceno, así te quiero por lo que fuiste. Realmente me hiere más evocar lo que fuiste, que lo que pudiste ser.)

Mientras en tu soledad aspiras la agonía de la ausencia de alguien, hay un Gustavo que no te olvida, pero que presiona la mano de quien ama. Tal vez en un pasado llenaste mi presente cuando intenté construirte un breve futuro. Hoy sé que el amor y el tiempo hacen muecas que nunca entendemos hasta que empezamos a imitarlas. Tú eres una mueca similar.

Con cariño, para ti.

Del humano

2006-02-06T23:47:00.000-06:00

Del humano salta la palabra primera que abre las demás. El humano acierta en el desacierto de la última letra, que no es el punto final ni el principio de la lectura. El humano es el idioma intraducible de la poesía, aunque tenga en la poesía un argumento preciso de la traducción, y varias memorias sin escribir en la historia de lo inolvidable.

Con cariño, para usted, el lector.

Habitación

2006-02-05T00:14:00.000-06:00

Extraño el peso de tu boca en la mía
la distancia que hay entre nuestras lenguas y como se nutren entre ellas
el galopar del sol en nuestras caras extendidas en el suelo
el manantial de aire en tus pulmones de tabaco
o ese sudor que sale de mi espalda cuando hace calor
el vaso de agua que usas como pretexto para no tener sed
esa mirada que me es ajena cuando no es en mis ojos
y ver como oscurece afuera mientras hablamos de días anteriores.

Puse esa melodía que me gusta para no escucharla más
pronto se abre un silencio de grillos
es medianoche y el viento silba en mi ventana
un perro ladra muy lejos
señal de que no estoy perdido.

Del insomnio

2006-02-02T01:34:00.000-06:00

Empiezo a pensar que la noche se hizo para los que tenemos insomnio. Las situaciones amorosas, las cuestiones del café o aquellas cervezas que se consumen después de medianoche, entre otros, pueden ser valorados como circunstancias que están bajo nuestro control, en cambio, el insomnio no.

Padecer insomnio es no tener la seguridad de que en algún momento dormirás, y aunque en verdad supongas lo contrario, no sabrás cuándo tendrías que hacerlo.

Dormir o no, es cuestión de minutos, sino es que de horas; el instante en que logres hacerlo no podrás sentirlo, pero tarde o temprano (supongo que más temprano que tarde), habrás de recuperar las horas que estuviste despierto, para así nivelar tu cansancio.

Contradicción con sinónimos

2006-01-30T01:22:00.000-06:00

Café que da sueño
ira que hace reír
memoria que olvida
beso que no es húmedo
ropa que desnuda
mimos que hablan
cíclopes tuertos
música para sordos
dálmata sin manchas
El Santo sin Blue Demon
yo sin ti:
contradicción con sinónimos

Desesperación

2006-01-24T13:40:00.000-06:00

Nace el intento por mirar tu tumba
los segundos consumidos caminan bajo mis pasos
abro mi mano
escupo en tu nombre.

Tengo un silencio que se resiste a sobrevivir...

Para mí, el día que muera.

Carta

2006-01-24T13:13:00.000-06:00

Mi estimado Ricardo:

Lo que escribí acerca de las personas que se mueren antes de tiempo porque me sorprenden, es una breve tontería, escribí por instinto, sin referirme a ti ni a alguien más, deberías verlo de esa forma pues dentro de tu vida no implica que también quepa la mía. Si escribo esto no es para que quiénes visiten este absurdo blog (que son pocos) empiecen a escribir en los suyos acerca de fantásticas riñas blogueras o arrepentimientos y hostiles saludos, sólo lo hago porque en el fondo me dejaste en claro que no eres dañino y que de proponértelo llegarías a serlo, al menos conmigo.

Intento reanudar lazos que fueron en un principio inexistentes, pero antes debes saber que siempre tuve una especie de malentendido con facetas tuyas, por mencionar una: los gustos que no sean como los tuyos, o son mierda o no existen. Aprendí, gracias a muchas cosas que me sucedieron, que si respetas las forma de vivir de los demás, y estos demás respetan la tuya, se puede vivir amenamente. No insinúo con esto una agresión, verás que no, digo que podemos ser grandes amigos, siempre y cuando no impliques en tus grandes amigos u otro tipo de expresión como el blog por ejemplo, lo que estar a mi lado significa, por si significa algo, ya sea para bien o para mal.

Lo demás aparece por sí sólo; no ataco a persona alguna, no quiero ser fanático de esa cuerda que muchos jalan para sentirse atraídos a sitios que te llevan a la nada. Verás también que las cosas que han pasado de algo han servido, ya que me gusta educarme para no hacer cosas que no quiero que me hagan.

Hoy te saludaré para entablar conversación, si pones de tu parte, así como yo he puesto de la mía al escribir esto, podremos reanudar.

Con amplio respeto, tu amigo.

2006-01-15T20:19:00.000-06:00

Hay personas que me impresionan. Estimo a esas que lo hacen; no trato de presumirlas como si importaran mucho en mi vida, poco importo en la de ellas, sólo recordé que la gente que me impresiona muere antes de lo debido.

Sin muerte, no hay felicidad.

El Dios y sus trampas

2006-01-12T21:47:00.000-06:00

Sucede que Dios es un ser misericordioso capaz de perdonar al pecador cuando este tiene mucha ausencia de bien y poca de mal, aún cuando reze a santos y santas o vírgenes que ha conseguido en el mercado barato del placer para pasar la noche; aún cuando este tienda a destruirse y con ello también al mundo, y así Cristo sólo vendrá por los restos. Un Cristo que suena lejos todavía, entonces aquél que peca tiene derecho y oportunidad de arrepentirse aún cuando el arrepentimiento se parezca al intento improvisado de ofrecer perdón sin saber lo que esa palabra implica, y así él mismo se complica y vuelve a hacer lo que según no debe.

Un Dios nos tiene tentados al mal, un Dios arriba o abajo juega a ser Dios y nos trata como corderos de patas débiles.

El árbol del que no debes comer está plantado en todo sitio. La manzana sabe a satisfacción y a locura. Debemos comer de ese árbol para conocer el bien y el mal.

Y luego, esta historia estará condenada a repetirse como un deja-vu.

2006-01-09T22:21:00.000-06:00

Y abriste mi vida como un génesis...

No necesito decir mucho para explicar lo que siento. TE AMO

La felicidad

2006-01-09T21:28:00.000-06:00

La felicidad es la pausa en la vida, el instante porque el que uno hace batalla diariamente, hasta que los heridos se disponen a consumir el humo que deja la resaca de la misma, y se echan a dormir como sobrevivientes de ese instante.

Aquél que viva lo contrario, está destinado a seguir buscando con quien hacer esa guerra, y ese instante puede ser también perpetuo.

Siempre es buen día para batallar con alguien aunque sea con una breve sonrisa...

2006-01-09T20:45:00.000-06:00

La locura automática
La Secta Allstar

Genre/Lang. : Latin

No castigues este pobre corazón
aunque se que me merezco lo peor
sabes que te hablo con toda sinceridad
no recuerdas los momentos de pasión
el vivir por una sola razon
en el pasado todo fue felicidad

Si yo no te vuelvo a ver
no se lo que voy hacer
estare hundido en un mar de lágrimas
si yo no te vuelvo a ver yo me voy a enloquecer
es para mi la locura automática

Hoy recuerdo el dia en que te conocí
te convertiste en la luz de mi vivir
y te lo juro eso nunca cambiara
y si volvieras a pesar de lo que paso
si le dieras otro chance a nuestro amor
yo te daria ahora todo mi corazón

Si yo no te vuelvo a ver
no se lo que voy hacer
estare hundido en un mar de lágrimas
si yo no te vuelvo a ver, yo me voy a enloquecer
es para mi la locura automática

Si yo no te vuelvo a ver
no se lo que voy hacer
estare hundido en un mar de lágrimas
si yo no te vuelvo a ver, yo me voy a enloquecer

Es para mi la locura automática
es para mi la locura automática
es para mi la locura automática

Qué rola! Me gsuta un chingo, bájenla, es una corta venas!
Saludos

La inverosímil batalla de ser yo y nadie más

2006-01-08T00:18:00.000-06:00

Me duele pensar que la ausencia que tengo ahora no es tuya amor, sino mía. Me fui sin darme cuenta a un lugar que no conozco, pero que llevo tiempo visitando, creo que resido ahí desde que recuerdo que no tengo memoria, y si tuve, lo olvidé inconsientemente. No soy quien para justificarme cuando esto no es una justificación, sino un malentendido con mi otro yo que quiere jugar a ser yo por simples celos.
El Gustavo de ahora es mejor que el de antes, no se si para los demás, pero para el otro Gustavo, el envidioso, ambicioso y arrogante, maldito, embustero, caliente y morboso, además de culero, manipulador, prepotente y mal hablado, sin dejar atrás lo vanidoso, cruel y despiadado, es punto fácil para manipular, es decir, el Gustavo de ahora, sencillo, atento y siempre sonriente, amoroso, caritativo, equilibrado y honesto, sin dejar atrás, lo bienintencionado, simple y bromista que es, quiere ser devorado por el otro. Así como lo oye o lee, una parte de mí quiere comerse a la otra, es decir, el que un día fui, quiere darse a luz él mismo desde mi cabeza y convertirse en el odioso de todos, pero no voy a permitirlo, ya que varias de las cosas buenas que he logrado han sido con el Gustavo buen pedo, que para algunos deja mucho qué deseear, cosa que es irrelevante, hacer feliz a pocos es algo difícil, no se puede complacer a todos, si no que se masturben, para eso son a veces las manos, no sólo para rascarse la nariz y el culo como simios, también para escribir o para decir groserías, entre otras cosas.
Es largo el tema de mi especie de esquizofrenia, dualidad o lo que sea; sólo espero que no termine dañando a cercanos o externos, además de que no me dañe más a mí, porque quien sufre los daños es la tercera persona que soy también, el que aguanta este cuerpo, mientras hay una inútil guerra en mí.

En breve empiezo a sentir dolores de pecho, vacío estomacal y mareos causados por no comer, fumar ni beber, sino por el traspaso de un sentimiento a otro, de unas venas que se exprimen solas, de un cuello que se oprime y una mirada que se deprime sin más ni menos; de la lucha constante de ambos Gustavo que quizás soy, de la inverosímil batalla de ser sólo yo y nadie más sin dejar de ser ambos...

Dedicado a mi novia. También a aquellos que apenas me conocen, y a los que tienen el placentero disgusto de hacerlo; a aquellos y aquellas que sienten algo por mí y a los que no ni modo. A quien lea esto... A quien sólo se fije en quien soy y no en lo que hago. Y también a mí mismo, o la parte que una de mis dos partes quiere ser...

Calle oscura

2006-01-05T15:52:00.000-06:00

Camino a su casa se pregunto si habia traido las llaves de la misma, froto ambos bolsillos de su pantalon y no estaban. Decidio que entraria por la puerta de atras, siempre sus padres la dejaban abierta, sobre todo si era de noche y el habia salido a ver a su hermano al hospital. Le parecio escuchar que un coche venia a rapida velocidad cerca de la banqueta en la que el caminaba. Su camiseta blanca lo hace un blanco facil durante la noche, aun cuando seas negro. Sintio frio de repente.
La cortina que abrieron sus pasos fugitivos se cerro en el momento en que un par de luces atraparon su cuerpo y le hicieron una sombra larga y lejana por toda la acera. Y asi como aparecieron, tambien se apagaron. El penso que la huida comenzaria otra vez. Desesperado entonces corrio a su casa. Y el Impala '69 lo siguio de mas cerca, mientras un cigarro brotaba de la ventana del mismo. El tipo que conducia piso el pedal mientras de su mano derecha una pistola se preparaba para el engano lento de la muerte. El veloz sujeto trazo sus cordenadas de huida en la otra acera, mientras el vehiculo que lo seguia le hacia frente cerrandole paso alguno. Una mano levanto el arma y disparo en tres ocasiones. El cuerpo solo se detuvo amaestrado por el destello previsto de alguien que encontro en el olor a polvora venganza.
Los ojos del agresor solo dieron cuenta del cuerpo derribado de lado e inicio su propia huida a una patrulla de americanos blancos que aun no era avisada, mientras varias cortinas de casas vecinas se abrian y cerraban, asi como las bombillas de la sala de quienes no quieren saber que paso afuera se opacan para informar a los demas que su miedo es mas fuerte y los hace debiles. Mas de uno de los testigos que escucharon los disparso llamo a las ambulancias y patrullas cercanas.

La camiseta se tino negra como su piel, color de la sangre a horas nocturnas, color de la muerte a veces, pero su cuerpo aun se movia, sus ojos humedecidos se negaban a cerrarse. Apenas pudo mirar la luna que era ocultada por una nube que anunciaba pronta tormenta. Varias senoras del barrio negro se acercaron a el por amplia curiosidad. Una de ellas le reviso las bolsas traseras del pantalon buscando en su posible cartera algo que lo identificara; lo unico que hallo y saco con temor a malos entendidos, fueron unas llaves largas, al parecer de una casa. El logro escuchar el ruido que minutos antes no pudo, y consiguio sentirse en paz.

Y tu boca ha de abrirse

2006-01-04T15:59:00.000-06:00

Sonrisas apagadas y distantes bocas que no terminan de abrirse
balas que no son de alguien y que vinieron a estrellarse en el parabrisas de un vehiculo ajeno
notas de algo que no recuerdo, sombrillas por si llueve
old music y mexicanos hablandome el idioma parecido a un enemigo
batallas perdidas que nunca fueron escritas
la historia hecha por quienes perdieron esas batallas
palabras que no terminan de consumirse como aquellas bocas que aun no se abren
bocas como la tuya que anuncian lo sigiloso del tiempo
se abre el silencio
y el silencio se parece al oido
entonces callado voy contemplando el segundo que se va
el segundo que viene
mientras todo continua
por si nadie lo viera ir despacio por el pasillo oscuro
aunque todo sea como decir nada, se que alguien me habra de entender
y sea asi la soledad la arrogancia de la muerte
como la ira se convierte en el alter ego de la impotencia
asi me convierta en algo que apenas perece en la triste y apretujada vida
asi sea todo, y apenas naciendo
como ha de nacer tu boca despues de yo haberla cerrado con la mia
lengua sellada
manuscrito de aliento en la pared de mis ojos
habras de sostenerme como el brasier que sostiene tus senos
para que no me derribe en el vibrato de la cascada que hay entre nosotros
y pueda mirar tus pies o la cara
percibo tu contacto
luego me piensas
y parece por fin que un grillo anuncia la anoche...

Estaba escuchando "You're beautiful" de James Blunt

La cuerda floja del violinista ciego

2006-01-03T14:25:00.000-06:00

Ya quiero tener edad suficiente para que un estudio acepte mis guiones y asi me apoye para hacer mi primer filme. Ayer hice una historia que me gusto mucho, ya tengo 3 en que fijar mi futuro, supongo que habra mas con el tiempo, el futuro es un tiempo constante, no como el pasado que siempre se vuelve paralelo.

Ayer pense que todo puede ser tan facil si tocas el violin y estas ciego, sobre todo si quieres hacer llorar a alguien que no sufrio ninguna guerra o la vivio entre sus campos de batalla.

No es la guerra la opcion grafica de definir las tensiones de un pais, hagan votos por la muerte de la guerra, hagan votos por la muerte del presente y dejenme hacer en un lustro mi filme del violinista ciego que cruzo la cuerda floja de la muerte...

Ccambiaremos el pasado cuando intentemos cambiar el futuro.

2006-01-03T14:14:00.000-06:00

LAURA

Que te han visto arañar banquetas con tus tacones de aguja,

Que no sales del bar, que vives entre burbujas,

Que te sangra la nariz, que la bulimia hoy es tu gerente,

Que ya no existe barniz para tu blanco, casi transparente,

Que te inyectas la soledad, y le echas polvo a la rutina,

Éxtasis de felicidad, y colirio a las retinas.

Dijeron que andas por ahí,

Luciendo marcas en tus antebrazos,

Que nadie quiere ya saber de ti,

Y las pasarelas no han visto tus pasos,

Que la autoestima se te fue a París,

la debacle se mudó a tu casa.

Laura,

Modelo de pasarela,

Te acuerdas de mí,

Laura,

Tu primer novio en la escuela,

Ayer en un sueño vi, que en el andén,

Del tren del purgatorio, preguntan quien,

Quiere alquilarse un dormitorio,

En el vagón, de la clase ejecutiva,

Donde Dios, el diablo y sus mortajas juegan los dos,

Tu futuro a las barajas.

Si te acuerdas de mi, soy el mismo el que te adoraba,

Si te acuerdas de ti, no cuelgues esta llamada,

Entérate que sigo aquí, congelándome en el tiempo,

Esperando a que digas sí, para ir hasta tu encuentro.

Laura,

Modelo de pasarela,

Te acuerdas de mí,

Laura,

Tu primer novio en la escuela,

Ayer en un sueño vi, que en el andén,

Del tren del purgatorio, preguntan quien,

Quiere alquilarse un dormitorio, En el vagón, de la clase ejecutiva,

Donde Dios, el diablo y sus mortajas juegan los dos,

Tu futuro a las barajas.

Si te acuerdas de mi, soy el mismo al que te adoraba,

Si te acuerdas de ti, no cuelgues esta, llamada.

Esta cancion del nuevo disco de Arjona me gusta mucho, no se bien por que...

Y a estas horas...

2006-01-03T11:22:00.000-06:00

En estos dias he buscado hacer el principio a un seudo ensayo de lo que significa pensar en ti, y a estas horas la madrugada sigue despierta.

TE AMO

Atte.

2006-01-03T11:20:00.000-06:00

"Nunca despegue la cabeza del suelo"

Atte. un negro.

Y los dias...

2005-12-31T23:57:00.000-06:00

Y los dias se fueron sin decir a donde iban, nunca pidieron permiso de unas vacaciones; me hace feliz pensar, y no solo pensar, que esos dias se fueron contigo a mi lado.

TE AMO MAR.
El 2005 comenzo entre febrero y marzo, fue real en septiembre, lo apretaste en noviembre y aqui termina.
El 2006 tambien estare ahi contigo...

Afuera todos cantan

2005-12-31T19:41:00.000-06:00

En el mundo siempre hay promoción de verano para todas las cosas, el hombre todo lo tiene resuelto, hasta la muerte. Te entierran para no verte más, sin embargo, enmarcan tus fotos con la mejor de tus sonrisas y alaban todos tus buenos actos, aunque realmente hayas sido un hijo de la chingada. Deberían hacer promociones de verano donde te den 1x1 en amor, o donde sólo te entreguen a la mujer de tu vida aunque no llegue en 30 minutos, o leerte los pies, o adivinarte el pasado o el presente.

Deberían hacer muchas cosas, por ejemplo, comenzar por decirme a qué hora comienza la hora de volver a mirar detrás de mi ventana la misma melodía de mi vida, mientras afuera todos cantan.